IVÁN REGUERA

Populismo y Megaupload

2012-01-24T13:27:00.004+01:00

El FBI chapó Megaupload de forma un poco abrupta, rollo Intocables. Tras saltar la noticia, descubrimos que su responsable era un pájaro de cuidado y que no sólo Alejandro Sanz tiene una mansión, la "Cultura libre" también da mucha pasta. Descubrimos también que el amigo se dedicó a comerciar con tarjetas de crédito robadas, fue culpable de malversación y condenado a dos años por fraude informático y manipulación de objetos robados y a un año y ocho meses por uso de información privilegiada. Una lástima la gente que tenía cuentas en Megaupload, pero tendrían que haberse informado antes del chiringuito donde se metían. En definitiva: un tinglado con ánimo de (mucho) lucro que se follaba los derechos de cientos de miles de autores y productores. Hay quien ha recordado que la gente también utilizaba Megaupload para guardar vídeos y fotos, un argumento bastante bochornoso.

El cierre de Megaupload es un asunto industrial y económico, no ideológico. Es una guerra comercial: si me robas una vez o dos espero, pero si me robas un millón de veces te destrozo. Este cierre, nada sorprendente, es un golpe sobre la mesa de una industria con poder y cansada de la sangría en su sector. Sólo en Estados Unidos (cuya industria del cine produce más de DOS CON DOS MILLONES DE EMPLEOS) la falsificación y la piratería han costado a su economía miles de millones de dólares. Por eso la industria ha atacado con toda su artillería. Lo hizo hasta contra el presidente Obama cuando mostró dudas legales ante la SOPA, disparatada ley que ha quedado, afortunadamente, en la nevera.

Esto de las descargas va en serio. Sólo hay que recordar el cable de la embajada norteamericana en España en el que se amenazaba sin rodeos al gobierno español. Se fraguó una hoja de ruta y una ley con el apellido de la Ministra de Cultura, antes Presidenta de la Academia DE CINE. Casualidad. En diciembre los americanos mandaron una carta al nuevo gobierno pidiendo que se aprobara de una vez la Ley Sinde bajo la amenaza de castigos comerciales. Y el nuevo ministro Wert anunció el continuismo y las buenas relaciones, que de eso se trata. ¿O es que no recordamos el dinero que se gastó el gobierno socialista, ese que apoya TANTO al cine español, en emitir películas de Hollywood en su televisión? TVE, sólo en un año, despilfarró en las majors de Hollywood NOVENTA MILLONES DE EUROS.

Discutir con los furibundos del “todo gratis” es una pérdida de tiempo, pero sí creo que el resto deberíamos llegar a cierto equilibro en el tema de las descargas. ¿Cuál sería el equilibrio? Es difícil de saber. Yo, que me bajo sobre todo series que jamás veré emitidas en España, creo que no es justo que a muchos autores se les pisotee sus derechos y que a muchos productores se les pisotee los productos por los que han apostado, luchado y gastado mucha pasta. El acceso justo a la cultura es un concepto maravilloso y muy hippie, pero debe haber justicia para todos: para los usuarios y para los autores y productores. No todo el mundo es Sony, Fox o Alejandro Sanz, hay cientos de miles de pequeños y medianos productores y autores que comen, como cualquiera de nosotros. Y Sony, Fox o Alejandro Sanz tienen derecho a defender sus productos como lo puede hacer un productor de fresas o de baldosas, faltaría más.

Con la operación contra Megaupload no ha ganado nadie. Ni los que lo usaban ni la industria, que pronto verá como de este Megaupload nacen siete nuevos. Tampoco ganamos nada con la demagogia. Para un autor o un productor igual de malo es el industrial que se aprovecha de él como el internauta que se pasa sus derechos y su trabajo por el forro. Señores productores: hagan productos mejores, más accesibles, más variados, más modernos y más asumibles por los sueldos de los ciudadanos. Señores usuarios: intercambiar productos culturales es legítimo, pero el “todo gratis” no, lo disfracen como lo disfracen. Escrito las noches del martes 17 y jueves 19 y el domingo 22 de enero de 2012.

Obscenidades

2012-01-18T10:09:00.007+01:00

Hace días, unas infames imágenes aparecidas en YouTube dieron la vuelta al mundo. Cuatro marines se sacaban la chorra y orinaban sobre los cadáveres ensangrentados de tres talibán en Afganistán. La cámara los encuadra y ellos preguntan si les están enfocando bien. Uno de ellos dice: “¡Qué tengas un buen día, tío!”. Otro exclama: “¡Dorada como una lluvia!”.

Y el fariseísmo mediático y político, claro, puso el grito en el cielo. ¿Cómo se puede hacer eso? Qué indecencia, qué atrocidad. Es curioso que todavía, en pleno siglo XXI, haya quien se rasgue las vestiduras y reclame decencia en la guerra, uno de los actos humanos más indecentes que existen. Nos parece obsceno que cuatro marines retardados se churren encima de tres talibán, pero no tanto que les vuelen la tapa de los sesos con un fusil de precisión.

Cuando leí la noticia de la corresponsal de El Mundo en Nueva York, María Ramírez, recordé al coronel Kurtz en Apocalypse Now. Rememoré al iluminado militar hablando a una grabadora y diciendo que a sus muchachos no les dejaban escribir JODER en las bombas que tiraban a la población vietnamita porque “es obsceno”.

A pesar de lo que cacareen los fariseos, no ha cambiado nada desde Vietnam ni desde la Segunda Guerra Mundial, en la que, como bien recordó Ramírez, el presidente Roosevelt recibió un abridor de cartas hecho con el brazo de un japonés muerto. Seamos serios: esto ha pasado y pasará siempre. Es la guerra. O como ha escrito David Gistau: "Siempre hubo un soldado dispuesto a mearse sobre el cadáver del enemigo. Lo que no había era YouTube”. Escrito el domingo 15 de enero de 2011.

“Mihi ipsi scripsi”

2012-01-10T13:36:00.002+01:00

Nietzsche no tenía abuela. Se consideraba el mejor de los filósofos y el mejor de los poetas. Sé poco de filosofía y nada de poesía, así que no sé si su ego estaba justificado. Lo cierto es que pomposo era un rato. Cuando sólo tenía catorce añitos Nietzsche, en vez de darle al balón o a los billares, redactó un ensayo autobiográfico (¿?) en uno de sus cuadernillos escolares. El muy presuntuoso lo tituló ‘De mi vida’. Toma ya. En el tramo final de este cuadernillo escolar nietzschiano, el pequeño Federico escribió que “escribía sus propios libros para leerlos inmediatamente después”.

Y nunca abandonó ese placer, esa necesidad, esa soledad, ese ensimismamiento. Y no lo abandonaría jamás. El chollo de Nietzsche fue conseguir una modesta manutención universitaria que le permitió pensar y escribir y leerse en libertad absoluta, sin tener que rendir cuentas de sus escritos a nadie, sólo a sí mismo. Y esa fue también su maldición. Paradójicamente, su pensamiento y aislamiento lo llevaron a la locura.

Fueron diez productivos años en los que levantó sus grandes obras. Y en la conclusión de cada una de ellas Nietzsche se repetía a sí mismo: “Mihi ipsi scripsi”. Es decir: “He escrito PARA MÍ MISMO”. Volvía a aparecer aquel lejano deseo infantil. Nietzsche no escribía para ser admirado, para ganar dinero, para obtener premios, para los colegas, para los editores o para sus escasos lectores. Escribía para leerse. Toda una lección. Escrito la noche del 3 de enero de 2012.

El peor y mejor cine en 2011

2012-01-03T13:14:00.005+01:00

Las listas del mejor o peor cine del año son superficiales pero también muy entretenidas, ayudan a hacer balance y generan debate y tertulia. Yo personalmente me lo paso pipa haciéndolas. Este año ha sido bastante espantoso para el pobre cine, que sigue en caída libre, perdiendo calidad y espectadores (la peor recaudación en 16 años). Como he visto escaso cine que no sea olvidable o directamente malo, me voy a centrar en las muchas decepciones de 2011. Así de cenizo soy.

Pocas películas comerciales voy a comentar en mi lista de las peores porque no he visto muchas, no se me ocurre ni borracho entrar en una sala para ver el remake de Conan, otra basura de Piratas del Caribe, otra de Nicolas Cage, otra memez de niñatos vampiros, otra del Harry Potter, otro disparate de Almodóvar o El Capitán Trueno, que me han dicho que es de poner una denuncia.

Recuerdo especialmente dos despotorros carísimos, dos superproducciones que despilfarraron el equivalente al PIB de un país tercermundista: Thor y Cowboys y Aliens. Malísimas las dos. En lo que a género fantástico se refiere Invasión a la Tierra (Battle Los Angeles) me pareció paupérrima y Attack the Block una tontería con ambiente ochenteno como el que tenía Super 8, melindrosa y con uno de los peores guiones del año. Spielberg estaba detrás y en 2011 también estrenó la olvidable y pixelada Tintín. Y para culto al píxel la nueva del Planeta de los simios, nada nuevo ni para el género ni para la franquicia.

En cuanto al cine de autor, recuerdo el disgusto de ver la irritante Melancolía, una astracanada, y El árbol de la vida, que es como un anuncio de Ikea de tres horas. Otro insulto a la inteligencia es Somewhere, con Sofía Coppola otra vez empeñada en dirigir películas sobre gente como ella: pijas tremendamente aburridas. Polanski también resbaló este año con Un dios salvaje, película imposible porque parte de una obra de teatro muy mediocre. También falló Robert Redford. La conspiración es académica, muy poco imaginativa y aburridísima. Ah. Y de Inside Job no entendí ni la mitad. Me fascina la gente que me la recomienda, no creí que había tanto experto en macroeconomía financiera entre mis amistades.

Y acabo mi lista con una pequeña especulación personal: Puede que la última película de Woody Allen no sea lo buena que me pareció. Puede que mi amigo NAPALM tenga razón y Medianoche en París sea una película floja, reaccionaria y con una aforismo relativista (“no hay tiempos actuales menos brillantes que los pasados, sólo personas nostálgicas”) irritante. Puede que Woody sea otro de los grandes que se nos ha vuelto gagá.

¿Y lo mejor? Declaro desierta la lista de las mejores del 2011. No ha habido nivel.
Escrito el sábado 31 de diciembre de 2011 y domingo 1 de enero de 2012.

Tic, tac, tic, tac...

2011-12-29T13:27:00.005+01:00

Adiós a Bert Schneider

2011-12-22T18:45:00.004+01:00

Estos coleguitas con pintas de chulos fueron responsables de uno de los mayores terremotos que ha vivido Hollywood en su historia. Fue en los sesenta y lo que lograron difícilmente se volverá a repetir. Me acabo de enterar de que el lunes 12 murió el de la derecha, Bert Schneider, a los 78 años. El de la izquierda es Bob Rafelson, que sigue vivo y nació el mismo año que Bert, en 1933. Casi nadie sabe quién es Bert Schneider, pero fue de los pocos que lograron, como escribió Peter Biskind, que “hacer cine en Hollywood fuese realmente emocionante, la última vez que la gente pudo estar, y con razón, orgullosa de las películas que hacía, la última vez que una comunidad alentó el trabajo bien hecho, la última vez que hubo público capaz de sostenerlo”.

Schneider era un pijo, no nació en un arrozal. Su padre, Abraham Schneider, era nada menos que presidente de Columbia Pictures. Pero en vez de hacer lo que le aconsejaba papá, arriesgó. En 1965 fundó junto a su colega Rafelson la BBS, una productora con la que levantaron la serie The Monkees. Se forraron y con aquella pasta Rafelson y Schneider estrenaron su primer largo, Head, un disparate escrito por un tal Jack Nicholson. En 1969, y con Jack como secundario robaplanos, produjo Easy rider. Hollywood no daba crédito. Había costado 400.000 euros y lograron una taquilla de sesenta millones. Luego llegó Mi vida es mi vida, dirigida por Rafelson y con Nicholson como prota absoluto, La última película, dirigida por Peter Bogdanovich, Drive, he said, dirigida por Nicholson y El rey de Marvin Gardens, también dirigida por Rafelson.

Las últimas imágenes que he visto de Bert Schneider son patéticas, me dejaron con muy mal cuerpo. Ya anciano, pero conservando los expresivos ojos azules que volvieron locas a decenas de mujeres, hablaba emocionado y medio ido sobre Michael Jackson y Charles Chaplin. Demasiadas drogas, demasiados excesos y demasiados años desde que ese pijazo con ideales escuchase una gran frase de su amigo Bob: “El problema de hacer cine, Bert, no es que no contemos con gente de talento; lo que pasa es que no tenemos la gente con talento necesario para reconocer el talento”.

Basura convertida en arte y arte en basura

2011-12-15T18:49:00.010+01:00

Si pones Martin Creed en imágenes de Google lo primero que ves es esto, a una tía cagando sobre un sin fin blanco, una tía agachada y soltando un chorrete de mierda. A Creed, artistas multidisciplinar, también le gusta la gente vomitando. ¿Hay alguien más patético que el que dedica su vida a hacer eso? Pues sí: el que le paga y sobre todo el que intenta explicarlo. El experto. Muchas veces también el propio “artista”, más preocupado que los expertos por parlotear sobre su curro, más interesado en explicar su trabajo que en hacerlo.

Una tal Bea Espejo se adentró, para El Mundo, en la obra del frescales Martin Creed, uno de cuyos trabajos más famosos es Work N°. 88: Una hoja de papel A4 hecha una bola, de 1995. Según Bea Espejo “en su mensaje ya entrevemos su sentido del humor”. Él, cómo no, se explica, verbaliza su majadería: “Busqué la forma más perfecta de otra que no lo es, el rectángulo de una hoja de papel, así que traté de hacerla lo más redonda posible. El hecho de que fuera basura, algo que alguien ha tirado, también me pareció gracioso. Bueno, tal vez 'estúpido' sea más correcto. Si puedo hacer que mi trabajo sea más estúpido creo que será mejor”.

Comparto lo de estúpido para definir su trabajo. Y a él. Pero no acababa ahí su parloteo. Resulta que Creed pinta sin mirar. Y cobra por el resultado. Y lo expone. Pero sobre todo lo explica, no puede evitarlo: “Con la pintura era muy consciente de cada marca que hacía en el lienzo y de que cada movimiento se convertía en una reacción al primero. Es como cuando entras en una habitación donde hay mucha gente y eres educado porque quieres ser aceptado. Me pasaba lo mismo, quería que las nuevas pinceladas encajasen con las anteriores. En las series nuevas me cansé de 'ser educado', preferí dar pinceladas sin tener ni idea de lo que pintaba. Estos cuadros están más cerca de mí que otros. Con ellos me acerco más a la naturaleza o la esencia de las cosas”.

Leyendo las sandeces de Martin recordé el libro La palabra pintada, de Tom Wolfe. En él escribía que de repente los artistas se dedicaron a teorizar, una ocupación que les gustaba más que su propia expresión artística. Les perdía el parloteo. Un día Wolfe leyó a Hilton Cramer, director de la sección de Artes del Times, que decía sobre una exposición de pintores realistas: “El Realismo está falto de teorías convincentes. Y dada la naturaleza de nuestro comercio intelectual con las obras de arte, la carencia de una teoría convincente significa la falta de algo crucial: la manera de aunar en nosotros el conocimiento de las obras aisladas y la comprensión de sus valores inmanentes”. Y entonces Wolfe concluyó que desde entonces no se podía ir a ver un cuadro sin una teoría.

Leyendo las sandeces de Creed recordé también a aquella pobre empleada de limpieza que causó un daño irreparable en una galería de arte alemana al tratar de limpiar lo que creyó era una mancha y resultó ser una pieza de arte de un tal Kippengerger valorada en un millón de dólares. Hubiera pagado por ver lo que hacía esa gran mujer con Una hoja de papel A4 hecha una bola. Escrito la noche del martes 13 de diciembre de 2011.

La metáfora despatarrada

2011-12-12T18:30:00.000+01:00

Paseo de la Castellana. Cojo el autobús frente a Nuevos Ministerios. No me apetece sentarme porque el trayecto es mínimo. Me quedo de pie frente a una pareja que hace cuchicuchis. Aparenta quererse mucho, algo que me parece estupendo pero me empiezan a empalagar. Detrás de mi hay un señor de unos cincuenta, sentado. Mira como un zombie por la ventanilla y el asiento que tiene a su lado está vacío.

Harto de cuchicuchis, decido sentarme también. Me acerco al asiento vacío que tiene a su lado el cincuentón y me siento. Mejor dicho: INTENTO sentarme, porque parece muy complicado. El señor sigue tan abierto de patas como una paridora en el quirófano. Despatarrado, pasando del que pretende sentarse en los escasos centímetros que marcan la frontera de un asiento de plástico a otro. Ni una mirada, ni un carraspeo, ni una mueca. Seguía inmutable, como una parte de la carrocería del autobús.

Me senté a duras penas. Y, sí, podría haberme cagado en su puta madre, podría haberle dado dos hostias. Pero no lo hice porque aquel gilipollas me pareció, de repente, y sin que él lo supiese, una verdad material translúcida, pura, algo maravilloso en el fondo. Una metáfora con patas. Una maleducada metáfora despatarrada.

Me explico: ¿Cuántos millones, en lo que llamamos “género humano”, hay como él en todo el planeta? Y ya que estamos con explicaciones, ¿merecería la pena explicarle a semejante subhumano lo que es el prójimo, la comunidad, la sociedad, la civilización, el respeto colectivo, la igualdad, la democracia, el bien…? Un memo despatarrado en un bus camino de tu casa puede ser la mejor metáfora. Escrito el martes 6 de diciembre de 2011.

Funde a

2011-12-07T17:33:00.008+01:00

Philip Yordan, muerto hace ocho años, fue un prestigioso guionista (Odio entre hermanos, Johnny Guitar y Más dura será la caída son algunos de sus mejores trabajos) al que el gran William Wyler le pidió acabar un guión en el que otro prestigioso escritor había estado involucrado. La película era la entretenida Brigada 21 y el otro prestigioso escritor no era otro que Dashiell Hammet.

Al parecer el pobre Hammet se había sentido totalmente bloqueado, nada le salía, nada funcionaba en su cabeza, definitivamente no era Brigada 21 su película. A Philiph Yordan le dieron el despacho de Hammet en Paramount (aquellos austeros despachos que aparecían en El crepúsculo de los dioses, de Billy Wilder). Al entrar en el despacho infrautilizado por Hammet, Yordan encontró algunos puritos en el escritorio y una máquina de escribir tapada con una funda.

Yordan levantó la funda y descubrió, curioso, una hoja de papel en la máquina de escribir. Decía lo siguiente: “Brigada 21. Página Uno. Funde a”. Eso es todo lo que había en aquel papel. Eso fue todo lo que escribió el pobre Dashiell Hammet en un mes y medio contratado por la Paramount. Ni una sola palabra utilizable. Escrito el sábado 3 de diciembre de 2011 y sacado de la revista Imágenes de actualidad.

Grandes diálogos: Los Soprano

2011-12-05T18:42:00.003+01:00

Voy a centrarme en un extraordinario diálogo de la citada serie. Es del episodio 8 de la primera temporada (escrito por Frank Renzulli y David Chase, a su vez creador de la serie), que habla de los italoamericanos. De los legales (20 millones) y los ilegales (la mafia). Los protagonistas de la secuencia a la que me voy a referir son Paulie Gualtieri y Christopher Moltisanti, que en este capítulo empieza a sacar la patita, empieza a asomar el gran personaje que conoceremos durante toda esta grandiosa serie.

En esta secuencia Paulie descubre a Christopher en su casa, rodeado de colillas y de latas de refresco estimulante. Está intentando escribir un guión sobre su experiencia en la mafia y está atascado, sólo ha escrito 19 páginas. Preocupado por él, Paulie le pregunta qué coño le está sucediendo. Christopher contesta:

C: Los libros de guión dicen que cada personaje tiene su arco, ¿comprendes?

Paulie le contesta con el gesto de negación. No comprende.

C: Todos empiezan en un punto y luego hacen algo que cambia su vida. Eso es un arco. ¿Dónde está mi arco?

Paulie contesta con otro gesto, esta vez de duda.

C: Tomemos el ejemplo de El fugitivo. No, ese no es bueno. Su arco es correr, saltar, correr, saltar… Keanu Reeves en Pactar con el diablo. ¿La recuerdas?

P: Ya veo.

C: Vale. Keanu es un abogado y le seduce el dinero, el poder y el demonio. Su mujer le dice: “No eres el hombre con quien me casé”. Y se larga. ¿Ves el arco? Empieza abajo y acaba arriba. ¿Dónde está mi arco, Paulie?

P: Muchacho… El fugitivo, El diablo como se llame… todo eso es cine. Eh, yo tampoco tengo arco. Nací, crecí, estuve unos años en el ejército y otros en chirona. Y aquí estoy, hecho un matón. ¿Y QUÉ?

Una industria así

2011-12-02T14:15:00.002+01:00

Me enteré hace poco. Resulta que en Las Vegas los representantes de las grandes cadenas de televisión norteamericanas escogen a varios turistas al azar, gente de todo el país que van allí a jugar, a casarse, a hacer el hortera o todo a la vez. Estos turistas, comprados con cheques regalo de diez dólares, aceptan registrar sus reacciones en una pantalla electrónica mientras ven un piloto de televisión en primicia mundial. Si la nota de estos turistas es muy baja el piloto está herido de muerte.

El trabajo del productor, del guionista, del director, de los actores y de los técnicos depende de las reacciones y los gustos de unos turistas en Las Vegas, tipos con el absurdo don de juzgar trabajos que han tardado meses o años en levantarse. ¿Merece la pena trabajar en una industria así?

La pregunta vale sobre todo para España, país con una industria televisiva vieja, conservadora y vulgar. Si alguien quiere hacer algo osado o de calidad en nuestra tele lo lógico es que se desengañe pronto. Lo que le van a pedir no son esas grandes series que se baja por Internet y nadie emite en España. Lo que le van a pedir es chabacanería, sainete y culebrón. Y no sólo porque algunos ejecutivos pidan sólo ese material de deshecho, sino porque a muchos televidentes LES ENCANTA esa televisión, les hechizan los giros del culebrón guerracivilesco de la tarde, lo divertidísima que es Aída con flatulencias, los chicos descamisados de El barco o lo tronchante que fue el monólogo de Pepe Gonorrea sobre ligar mientras paseas al perro. El problema no sólo está en los despachos de las cadenas, está también en los bares y en las salas de estar.

Y lo que más hay, más que mal gusto y mezquindad, es miedo. A lo nuevo, a probar, a cambiar, a fallar. Mucho miedo. Se lo leí hace poco a David Milch, creador de la prestigiosa serie Deadwood, en el libro Writing The Tv Drama Series: “Si un equipo funciona a partir del miedo, de la desconfianza hacia el público o hacia las personas responsables del trabajo, todo eso se refleja en el contenido del material". Qué gran verdad. Escrito el domingo 27 de noviembre de 2011.

Los prescindibles

2011-11-28T18:32:00.004+01:00

El libro electrónico va a causar una auténtica carnicería en el gallinero editorial. Y la matanza sólo acaba de empezar. Igual que les ocurrió a los productores musicales y les ocurrirá a los televisivos o cinematográficos, lo que han traído las últimas tecnologías es más independencia para los autores, los que tienen la idea y el talento, los inventores, los creadores.

No hay derecho, como recordaban en El Cultural D. Arjona y N. Azancot, lo que los escritores han consentido y soportado hasta hoy. Según el Observatorio de la Lectura del Ministerio de Cultura, el editor se embolsa un 43% de las ganancias de un libro. Le sigue el distribuidor con un 12,9%. El autor se tiene que contentar con un miserable 10%. Es decir: el que almacena un libro y lo lleva a una librería en camioneta gana más por ejemplar que el que lo ha escrito. Es decir: un escritor, el creador del contenido, de la idea, de la materia prima de todo el proceso industrial se lleva un euro de cada diez que genera la industria.

Pero como en todas las revoluciones una nueva tecnología, una nueva forma de comunicación social y una nueva manera de intercambiar contenidos pone en entredicho todo el sistema. Y nos plantea una pregunta que pone nerviosos a muchos: ¿quién es prescindible? Llega la autoedición y los libros digitales a precio barato, muchos pirateables. ¿Dónde está el beneficio de las más de 50 agencias que hay en España? En ningún sitio. La agente Antonia Kerrigan lo ha dicho tajantemente: “Vamos a desaparecer todos”. Mira tú qué pena.

Los distribuidores tampoco están en mejor posición. Cada vez se lee menos en papel, cada vez se lee menos a secas. De los 212 millones de libros que se mueven 60 millones son devueltos. En unos años, no demasiados, los distribuidores no jugarán ningún papel. Las librerías, desgraciadamente, sufrirán la misma suerte, serán un espacio cada vez más elitista y costoso.

Y aunque me duele la desaparición de las viejas librerías igual que me dolió la desaparición de los viejos vieoclubs, no me alarma este panorama. Todo lo contrario, me gusta. Muchos editores, distribuidores y agentes merecen su castigo. Igual que muchos productores audiovisuales o discográficos. Han tratado al creador, al autor y al inventor como a una mierda, como al último de la cadena. Se han reído de él, lo han estafado y ninguneado. Podrían haber hecho mejor su trabajo, haber sido más justos y menos codiciosos. Ya es tarde.

Eso sí: quien nunca será prescindible será el escritor y el lector. Esos seguirán. Seguiremos escribiendo y leyendo. Sin ellos. Escrito el domingo 27 de noviembre de 2011.

Adiós, Murakami

2011-11-25T14:36:00.003+01:00

Leer a un autor de prestigio y descubrir, hacia la página 40, que es un mediocre, es un gasto que te duele en el bolsillo, pero en realidad es un ahorro. Nunca volverás a comprar nada de ese señor ni borracho.

Me ha pasado con Haruki Murakami, al que no conocía. No partí, debo reconocerlo, con buenos antecedentes. Aunque recomendado por amigos, Murakami es el típico autor superventas y de moda que lo ves en las manos de los zombies del metro o en la anoréxica librería de la casa de uno de esos conocidos que no suele leer ni atado. Y ahí estaba el amigo Haruki, escribiendo sobre un tal Watanabe, un insustancial, y su amante Naoko, otra que tal bailaba.

Y lo peor de este bodriete no es que aburra, que aburre mucho, no es que sea bastante fatuo, que lo es. Lo pero es su erotismo barato. Es realmente sorprendente que sea bien considerado entre crítica y entendidos un señor que escribe cosas como estas:

“La desnudé despacio, con ternura; luego me quité la ropa. La abracé. Aquella noche de tibia lluvia no sentimos el frío. En la oscuridad exploramos nuestros cuerpos sin palabras. La besé, envolví con suavidad sus senos con mis manos. Naoko asió mi pene erecto. Su vagina, húmeda y cálida, me esperaba. (…) Luego me fumé un cigarrillo mientras contemplaba la lluvia de abril que caía al otro lado de la ventana”. “Pensaba todo el tiempo en Naoko, en la blancura de su cuerpo emergiendo en la oscuridad, en sus suspiros, en el ruido de la lluvia”.

Un señor que escribe estas cosas o peores (“expulsé mi semen dentro de su calidez”), además de no saber llevar su novela a ningún lugar, me parece un desastre. No hay nada peor que esa tierra de nadie entre la pornografía y el erotismo de saldo, el sexo púdicamente oculto, tapado con cresponcitos pseudoliterarios. Escrito el sábado 19 de noviembre de 2011.

El voto SECRETO

2011-11-23T12:14:00.004+01:00

Antes que nada: he votado ha UPyD. No soy militante, ni quiero serlo. Y he dudado en votarles o no según lo que han dicho y hecho. Lo seguiré haciendo porque soy libre y nada sectario. Hacer esto que acabo de hacer, decir tranquilamente a quién votas, en este país está relacionado con el nihilismo. Es un acto misántropo, raro, insólito. Y eso muy normal no me parece, la verdad.

Hablemos del voto SECRETO, que se hace en la oscuridad, a escondidas y de tapadillo. Y es socialmente respetado. Tras los resultados de las últimas elecciones, me ha llamado mucho la atención la gente cercana que se ha aproximado para decirme: “Enhorabuena por lo que ha logrado UPyD. Yo no les he votado porque Rosa Díez no me gusta, pero felicidades”. Y entonces uno se queda mirando a esa persona cercana y piensa: “Me va a decir a quién ha votado y por qué”. Y no, no te lo dice. Se lo calla.

Hay personas mucho más virulentas. “Rosa Díez es una zorra babeante y resentida, una trepa, una arribista, una aprovechada, una fascista reaccionaria que se compra bolsos de marca, patea a inmigrantes, no se depila y le huele el aliento”. Y entonces uno se vuelve a quedar mirando a esa persona cercana y piensa: “Me va a decir a quién ha votado y por qué”. Y tampoco.

Es evidente que nos falta formación democrática. Cuando uno apuesta, con cierta convicción y unos cuantos argumentos, por una opción política busca que alguien le rebata desde posibilidades políticas argumentadas y tangibles, no desde la NADA, desde la ambigüedad calculada del voto SECRETO. Si alguien, en su argumentación, tiene miedo de decir a quién ha votado (o por qué no ha votado a nadie) es que en este país nos falta todavía mucha, pero que mucha pedagogía democrática. Escrito la noche del 22 de noviembre de 2011.

Escritores y oficinistas

2011-11-18T14:10:00.005+01:00

No me había pasado por allí nunca, aunque me habían hablado bien del Hotel Kafka, lugar donde se imparten clases de escritura, donde los escritores se conocen y se relacionan. Veteranos con noveles, autores con lectores, y así. El lugar, para que lo voy a negar, me daba no sé qué. Escritores que se reúnen para escuchar a otro escritor, escritores que hablan de escritura en vez de escribir… Mucha pereza.

Gracia a Ángela Armero, guionista y moderadora de la charla, todos esos miedos y prejuicios se disiparon. Disfruté de la charla con el coguionista de la película Intruders, Jaime Marques Olarreaga, firmante de un proyecto nacido en España y que acabó siendo una producción con dinero americano. Creo que a Jaime le jodió que ninguno de los presentes hubiese visto todavía la película, pero intuyo que los que allí nos presentamos no queríamos oír hablar de ese guión, sino de ESCRIBIR GUIONES. Y más aun: de CÓMO se escribe para los americanos.

Olarreaga nos contó una anécdota muy curiosa que define bien el estado de desequilibrio mental de una industria como la de Hollywood. Una mañana, contaba, alguien de la oficina encargada de su proyecto (todo esto va por oficinas) le comunicaba que el final del guión no funcionaba y que la película SE CAÍA. Es decir: que no se hacía. Nervios. Tensión. Horror. Tras mandar unos cambios, la película (para la misma oficina) resultaba ma-ra-vi-llo-sa. Adelante con ella, sigue encendida la luz verde. Esa misma noche le llegaba un mensaje de alguien (sí, de la oficina) que le comunicaba que el principio no era el adecuado. La película SE CAÍA otra vez. Y así meses.

Y, mientras, Olarreaga engordaba y fumaba como un carretero. Y su salud salía mal parada para, al final, conseguir que un 50% de lo que había escrito apareciese finalmente en pantalla, que es lo que le suele suceder a cualquiera, hasta a Woody Allen. Y, ¿saben? Parece que a pesar de todo la cosa merece la pena. Porque Olarreaga lo contaba todo con humor y pasión, que es como mejor se cuentan las cosas.

Jaime Marques Olarreaga estaba de acuerdo conmigo en que a los españoles, desde Buñuel, cruzar el charco y trabajar con los americanos se nos ha dado muy mal, nos ha espantado bastante. Ahí están también Berlanga, Bardem, Borau, Almodóvar, Amenábar, Trueba, De la Iglesia o Medem para certificarlo. Pero Olarreaga fue tajante: "Eso está cambiando. Ahora sí lo cruzamos. El cine de género hecho por españoles lo está consiguiendo". Y es cierto. Nacho Vigalondo, Jaime Colet-Serra, Paco Plaza, Rodrigo Cortés o Mateo Gil lo han demostrado.

De su encuentro me gustaron dos consejos, especialmente. El primero es que si realmente crees en un guión, si crees firmemente en los que has logrado, si confías a ciegas en tus personajes y en tu historia, RUÉDALO. Aunque a nadie le haya interesado, aunque tu guión no le motive a nadie con pasta, ni tampoco a tu familia o a tu pareja. Da igual, GRÁBALO. Hazlo tú, o prodúcelo y haz que lo dirija alguien de confianza, hazlo con tu gente y con todos los increíbles medios que tenemos hoy a nuestro alcance.

La segunda es que si quieres ser o seguir siendo guionista ESCRIBE, ESCRIBE y ESCRIBE, robando horas al día, o el fin de semana. Y guarda en el cajón cinco, seis o siete guiones. De largo o de serie. Es decir: consigue experiencia, llena ese cajón. Quién sabe si, algún día, puedes sacar algo realmente bueno de él. Quién sabe si de ahí nace algo genial, si empieza algo acojonante. Escrito la noche del 16 de noviembre de 2011.

Las mujeres según el PSOE

2011-11-16T18:25:00.007+01:00

Ahora pocos se atreven a decirlo, pero recientemente una amiga fue valiente y me dijo que el 20-N votaría al PSOE. Sin querer ensañarme demasiado, le recordé las escandalosas mentiras de Zapatero, su absoluta mediocridad, su negación de la crisis, sus históricos recortes sociales, el paro y el país que ha dejado, una España hecha unos zorros.

Ella aceptaba muchas de mis críticas, pero su voto estaba decidido, me dijo, por “cómo había tratado y seguirá tratando el PSOE a las mujeres”. Y me recordó la igualdad, la paridad y la ley del aborto. Y entonces me encendí. Mi amiga, a la hora de votar, ponía en su inclinada balanza todo el peso en el concepto ELLAS y casi nada en el resto, en lo que nos afecta a todos los españoles, hombres, mujeres, animales y plantas.

Lo que le dije a continuación no le gustó. Un partido que entiende el apoyo a la mujer colocando en puestos de inmensa responsabilidad para la nación a calamidades como Elena Valenciano, Trinidad Jiménez, Maria Antonia Trujillo, Maleni Álvarez, Leire Pajín, Bibiana Aído, Ángeles González-Sinde o Carmen Calvo es un partido que, en realidad, denigra a la mujer. Un partido que silencia a Carmen Chacón, esa gran experta en temas militares que se postulaba para presidenta, es un partido que degrada a la mujer.

Y lo triste es que muchas mujeres acepten esa degradación, esa humillación. Si una mujer da su apoyo a alguien que las ha utilizado, que las ha ninguneado, va a votar por el partido, en el fondo, más machista. Y eso es respetarse y quererse muy poco, señoras mías. Escrito el 12 de noviembre de 2011.

Un montón de películas de mierda

2011-11-14T19:43:00.002+01:00

El de la foto se llama Ron Meyer y es uno de esos ejecutivos que ganan en un mes lo que usted no ganaría en una década. Ron Meyer es Presidente del estudio Universal Pictures, nada menos. Es un príncipe de Hollywood. Resulta que Ron soltó esta perla sobre el engendro Cowboys y aliens en el festival de cine de Savannah:

“Era un film mediocre y todos hicimos un trabajo mediocre. La verdad es que hemos hecho un montón de películas de mierda”.

Algunos han alabado la brutal sinceridad de Meyer, pero a mí me parece un cínico impresentable. No me imagino al presidente de otra multinacional diciendo “Hemos dado a nuestros clientes de todo el mundo un servicio que se puede considerar una auténtica cagada de dromedario”. No duraría en su cardo dos segundos. Ay, pero Hollywood parece diferente.

Me parece de una desvergüenza asquerosa reconocer que los estudios llevan décadas haciendo basura maloliente y quedarse tan pancho, como si nada fuese con él. Y así le va al pobre Hollywood, claro. Escrito el domingo 13 de noviembre de 2011.

La ida de olla de David Mamet

2011-11-11T14:49:00.002+01:00

David Mamet es, quizás con Paul Schrader y Aaron Sorkin, el guionista estrella más prestigioso de Hollywood. Un semidiós, un referente, un maestro para guionistas en activo, aspirantes y aprendices. Además es director de cine, dramaturgo y ensayista. Y ahora también es un ultra furibundo.

Es admirable que Mamet atacase con inteligencia las mentiras y la puesta en escena del mundo progre norteamericano, pero lo que no es entendible es la cantidad de sandeces que ha empezado a escribir al respecto. Lo más corriente en esta vida es que de joven uno sea radical, luego se pase a la izquierda moderada y acabe en el conservadurismo. Le ha pasado a miles de hombres inteligentes. Lo delirante llega (y en España tenemos algunos ejemplos) cuando de la izquierda radical se pasa, sin demasiada transición, a las ideas ultraderechistas.

Me he enterado por El Mundo que Mamet, en su nuevo libro (‘El conocimiento secreto’), suelta perlas como las siguientes: “Parte de la salvaje animosidad de la izquierda hacia Sarah Palin (sí, se refiere a esa analfabeta reaccionaria) puede atribuirse a su condición no como mujer, ni como conservadora, sino como trabajadora”. “Estados Unidos es un país cristiano. Su constitución es la síntesis de la sabiduría y la experiencia de los hombres cristianos, siguiendo una tradición cuya codificación es la Biblia”. “A los israelíes les gustaría vivir en paz con sus fronteras; a los árabes les gustaría matarlos a todos”.

Analizar o lidiar con semejantes burradas de puro ignorante no tiene ningún sentido, es una perdida de tiempo. Si busca publicidad conmigo no funciona, no pienso leer su nuevo panfleto. Es una tragedia para la cultura norteamericana que al amigo Mamet, sencillamente, se le haya ido la olla. Escrito el domingo 6 de noviembre de 2011.

A VER SI NOS ENTERAMOS

2011-11-08T12:42:00.000+01:00

El hiyab

2011-11-07T19:15:00.003+01:00

Hace ya años asistí a una proyección de cortos en el festival de Alcalá de Henares, donde me seleccionaron un cortometraje que entonces produje. En aquel festival llevé una comedia ligera que compitió con cortos con mensaje, con conciencia, con mirada social, trabajos generalmente mimados por los jurados.

Entre los muchos cortos allí proyectados me irritó uno especialmente. La peliculita trataba sobre una niña a la que una malísima e intolerante profesora no le dejaba entrar en su clase con un pañuelo islámico, el llamado hiyab. La profa facha le obligaba a quitarse el pañuelito a la niña y entonces descubríamos que la clase estaba llena de adolescentes con gorras de baseball, otros gorros de lana y muy variados pañuelos. El guionista y director pretendía, con insultante puerilidad, comparar una vestimenta hecha para la sumisión con vestimentas meramente estéticas, ligadas a modas o identidades de grupo.

Hace poco Pérez-Reverte publicó un artículo titulado ‘Madres, burkas y marujas’ en el que mostraba parecida irritación a la mía en aquel festival. Pérez-Reverte también hablaba del caso de otra niña que la ha montado por querer, de repente, vestir con el puñetero hiyab. Y escribía lo siguiente: “Cómo no se dan cuenta, me digo. Cómo no les escuece igual que ácido en la cara la sumisión, tan simbólica como real, a que se someten. Tanta lucha y esfuerzo de las mujeres para conseguir dignidad, y ahora una niñata pretende hacernos volver atrás. (…) Esas mujeres siguen siendo de un mundo cuyas reglas fueron impuestas por los hombres para garantizarse el control de su virginidad, su fertilidad y su fidelidad”.

Y me imagino a la actrices del corto y a todas las hembras que allí trabajaron entendiendo, amparando y respetando la “libertad” de la niñata para llevar su pañuelo represor, tolerándolo todo, y como escribió Pérez-Reverte, “desde una sociedad occidental demagoga, estúpida, desorientada, una sociedad incapaz de plantearse el verdadero nudo del problema: si una niña que durante catorce años fue a un colegio normal, entre chicos y chicas, resuelve de pronto ponerse un pañuelo en la cabeza, es que algo con ella estuvo mal hecho”.

Vaya mondongo hay que tener en la cabeza para ser feminista y a su vez hacer propaganda de tradiciones y creencias que siguen marginando, castrando, violentando y triturando moral y estéticamente a las mujeres. Hay que ser muy cateta para entender y justificar semejante atropello. Escrito el sábado 5 de noviembre de 2011.

La publicidad NUNCA puede ser arte

2011-11-04T11:31:00.003+01:00

He descubierto recientemente a David Foster Wallace, escritor que se suicidó hace tres años. He empezado con su extraño pero divertido ensayo ‘Algo supuestamente divertido que nunca volveré a hacer’. En este libro desasosegante, deprimente y tronchante -todo a la vez- Wallace habla de sus días en un crucero de lujo, días que denomina “la semana Absolutamente Nada”. Y en este ensayo el chiflado cirujano de los mecanismos de seducción y enajenación de la sociedad de consumo que fue Wallace habla, entre otras muchas cosas, de la publicidad, con la que yo me pago el alquiler.

Y tiene una definición de la publicidad que responde a una pregunta que me han hecho o me he hecho y no he sabido nuca responder con su certeza, con su contundencia e inteligencia. La pregunta es: ¿La publicidad puede ser arte? Por supuesto, muchos creatas gafapastosos responderían que sí categóricamente, y hasta ofendidos porque alguien se plantee semejante cuestión. ¿Un cartel de Lautrec no es arte? ¿Un spot dirigido por Von Trier no es arte? Pues no. Se siente.

Vamos con las letras de Wallace: “La obligación principal del anuncio es servir a los intereses financieros del patrocinador. Todos los intentos que hace un anuncio de atraer la atención y el interés finalmente no redundan en beneficio de los lectores (u oyentes, o espectadores). Y el lector de un anuncio también sabe esto -que el atractivo de un anuncio es, por naturaleza, CALCULADO- y que esto es en parte la razón de que el estado de receptividad de uno sea distinto, más precavido, cuando nos disponemos a leer (y a escuchar o ver) una anuncio".

"Por esta razón incluso un anuncio realmente bonito, ingenioso y convincente (y hay muchos) nunca puede ser arte; un anuncio no tiene estatus de regalo, nunca es para la persona a la que se dirige. Un anuncio que finge ser arte es -en el mejor de los casos- como alguien que te sonríe con calidez solamente porque quiere conseguir algo de ti. Esto es deshonesto, pero lo más siniestro es el efecto acumulativo que semejante falta de honestidad tiene sobre nosotros: confunde nuestras mentes y al final hace que subamos nuestras defensas incluso en caso de sonrisas genuinas y arte verdadero y buena voluntad verdadera. Hace que nos sintamos confundidos, solos, impotentes, furiosos y asustados. Provoca desesperación”.

Gracias, señor Wallace.

El rebaño

2011-10-27T18:54:00.006+02:00

Como diría Vito Corleone, no me meto con la manera de ganarse la vida de la gente, cada uno a lo suyo, pero hay cosas que dan mucha risa. Hace poco leí un anuncio que ofrecía, como algo maravilloso, como la vacación ideal “Pastar cabras”. Como lo leen.

Contaba el anuncio que gracias a su oferta el cliente podría “vivir por unas horas la experiencia de ser pastor. Ahora tenéis la oportunidad de visitar las montañas de la mano de Sergi, un joven pastor. Disfrutar de una comida cerca de la granja y luego a pasturar. Con Sergi y su rebaño de cabras viviréis la experiencia de su ancestral oficio, así como el sacrificio que conlleva su día a día. Para terminar la jornada, podréis jugar o muñir a las cabras”.

¿El precio? 600 machacantes por pareja para estas vacaciones de esfuerzo, vacaciones de cuadra, barro, mierda, leche y una buena riñonada pastoril. Lo último. Lo más de lo más. ¿Por qué extraña asociación de ideas alguien presupone que ser cabrero es algo apasionante, que ese curro aburrido y machacante es una experiencia única y auténtica? ¿Qué va a ser lo siguiente, aprende la experiencia ancestral de se limpiador de pozos? ¿El bello oficio hereditario del deshollinador?

15-O

2011-10-17T19:16:00.006+02:00

Now is our time

2011-10-14T17:08:00.005+02:00

El sistema, y permítanme que use esta palabra tan sobada, es como un invisible extraterrestre de La invasión de los ladrones de cuerpos: se hace con un cuerpo (social), imita su voz y sus movimientos y lo convierte en un ser sin sustancia, sin alma, en un guiñapo. ¿Que parte del mundo se rebela contra “los mercados”? Estudian el ambiente, se acercan a su víctima y crean campañas ligadas a esa rabia, a esa indignación.

La multinacional Levi’s ha lanzado una campaña global de marketing llamada Go Forth, “llamamiento a la unión y la lucha por un mundo mejor”. Según los sus cerebros creativos, la campaña parte de la base de que “no estamos en un momento fácil para los jóvenes, pero es el que nos ha tocado: Now is our time”. Su masturbatoria explicación no tiene desperdicio: “El ADN de Levi’s (sic) es un mensaje cargado de optimismo juvenil y energía pionera. Ahora este mensaje va a ser escuchado por gente de todo el mundo. Go Forth es más que una idea de marketing, es un llamamiento a la unión y el cambio. Ahora más que nunca el mundo necesita gente visionaria y pionera que crea que todo es posible. Para los jóvenes de hoy en día el optimismo es poder”. No contentos con esta mierda, Levi’s se ha meado en la tumba de Charles Bukowski. El spot de Levi’s para esta infecta campaña “se basa” en el poema The Laughing Heart, escrito por Bukowski.

En la mandanga Go Forth no se citará, claro está, los cierres de factorías Levi’s en Europa y Norteamérica mientras se abren nuevas fábricas en el Tercer Mundo, donde no les cobran impuestos y pagan salarios de hambre de 40 dólares mensuales. Es más rentable irse a Filipinas, Tailandia, Srilanka, Polonia, Indonesia, Singapur, China, Corea o Hong Kong. Que les vengan con el Go Forth a los miles de trabajadores despedidos en California o en Canadá. A todo esto lo llaman “deslocalización”, pero sólo tiene un nombre: aprovecharse del hambre.

Hagamos un ejercicio de ciencia ficción. Supongamos que mañana se anuncia el fin del mundo. Certero, seguro, sin solución posible. El final de todo. Estoy seguro de que Levi’s, coherente con su demencia, lanzaría una última campaña global de marketing basada en un “llamamiento a la unión ante el fin del mundo”. Y sus cerebros creativos escribirían antes de cerrar la agencia: “Estamos en el momento final, pero puedes despedirte ajustándote unos Levi’s . Now is our time”.

Por cierto… escribo todo esto después de haberme puesto cómodo. Después de haberme quitado mis vaqueros. ¿Adivinan de qué marca?

Adiós a Félix Romeo

2011-10-10T21:59:00.005+02:00

No tengo nada que decir en lo personal porque no lo conocí pero los obituarios, algunos más cursis que otros, han coincidido en que Félix Romeo era un buen tío y sobre todo una enciclopedia con patas. Yo lo disfruté durante años en su estupenda página dedicada a la literatura en el suplemento cultural del Abc. Murió el viernes pasado fulminado por un ataque al corazón. Sólo tenía 43 años.

Romeo, al que descubrí en el programa La Mandrágora, era uno de esos apasionados de la literatura (además del cine y del cómic) que sabía contagiar su disfrute, una especialidad no tan sencilla como puede parecer. Hay muchos catadores de literatura que son auténticos muermos y él nunca lo fue. Supo lo que es tenerle respeto al lector. Conocía el ritmo, la estructura, los giros y la cadencia de los buenos articulistas. Me guardaba muchas de sus páginas para recordar lo que recomendaba con un entusiasmo difícil de encontrar en otros muertos vivientes del gremio. Pocas veces se equivocaba Romeo. Y un día desapareció su página y el cultural del Abc me pareció mucho menos interesante.

Dicen que fue un gran comedor, un gran lector, un gran conversador y un gran discutidor, cuatro cualidades que tampoco son baladíes y para las que hay que valer también. Fue, dicen sus conocidos, un gran animador cultural, siempre metido en mil salsas, siempre apoyando a los que empezaban en esto de darle a la tecla.

Ahora me queda hincarle el diente al la literatura que él escribió, no la que recomendó. Sus novelas se llaman Dibujos animados, Discotèque y Amarillo. Descanse en paz.

Lo llaman periodismo y es propaganda

2011-10-06T20:49:00.007+02:00

Tras las protestas de los trabajadores de RTVE y de la opinión pública, el Consejo de la corporación dio marcha atrás en su intención (por iniciativa de la pepera Rosario López Miralles) de controlar los Telediarios. Los únicos consejeros que votaron en contra de la propuesta fueron los de de IU y UGT, lo que nos da una idea de que la mordaza bipartidista y nacionalista no descansa y sigue haciendo de las suyas en la tele que pagamos todos. A los consejeros que apoyaron la medida y a los que se abstuvieron no les quedaba otro remedio que dimitir. ¿Adivinan? Sólo uno lo hizo, el resto sigue calentando poltrona. España, señores.

Y no crean que este episodio avergonzó a los que trabajan en TVE, y razones tenían para ello. Enseguida aparecieron algunos presentadores y responsables de TVE sacando pecho y haciendo declaraciones rimbombantes, a lo Walter Burns en Primera Plana. Sin ir más lejos, Santiago González, máximo responsable del Ente, dijo: "Como periodista siempre pongo por delante la Constitución, el artículo 20, y en ese sentido, el respeto a la pluralidad, la independencia del trabajo profesional. Esa ha sido la bandera que hemos intentado llevar bien alta estos años a través de los informativos". Guau, una bandera…

González olvidó un pequeño detalle en esta soflama: en este país de democracia aparente la ley obliga a TVE a repartir tiempos entre los partidos. Aquí la Junta Electoral arbitra entrevistas y debates a golpe de cronómetro, la propaganda va primero y la información va después. Si va. En España la Junta Electoral edita los telediarios. Así que menos enorgullecerse por la integridad de nuestros redactores televisivos y por la libre información porque ese cuento ya no cuela.

En TVE sólo existen PP y PSOE y para el resto, auque tenga una gran masa social detrás y presente iniciativas importantes, se les da las migas o no se les da nada. Lo saben bien UPyD e Izquierda Unida. Recordemos que la Junta Electoral decide qué debates políticos se emiten, manda sobre los líderes que van a las televisiones (no sólo a TVE) y resuelve cuántos minutos dedican a informar de los mítines. Y como puntilla para los “informadores independientes” los grandes partidos prohíben a las televisiones meter sus cámaras en los mítines. Son sólo ellos los que distribuyen sus imágenes manipuladas, montadas. En los informativos vemos propaganda, no información.

Así que menos sacar pecho y más agachar la cabeza, TVE. Ustedes, y otros como ustedes, los de otras televisiones también vigiladas y amamantadas por los grandes partidos, ya sean privadas o autonómicas, han aceptado esta mordaza y no han hecho NADA contra ella. Y en noviembre asistiremos a una nueva pantomima. ¿Se imaginan a un director o editor de prensa teniendo que publicar lo que un partido le dice lo que tiene que publicar, un reportaje escrito no por un periodista del medio sino por uno de sus esbirros? Yo no, ardería Troya. Pero en las teles de este país chitón. A callar. Escrito el sábado 1 y lunes 3 de octubre de 2011.

Buscar lo sublime y perderse en el cliché

2011-10-03T01:25:00.009+02:00

Me gusta mucho una declaración que hizo Francis Ford Coppola: “En esta vida lo peor que se puede ser es pretencioso. No hay nada peor que ser pretencioso”. Y, ojo, lo dijo en el rodaje de Apocalypse Now, una de las obras más pretenciosas y más redondas del cine. Creo que Coppola, líder de una generación de cineastas norteamericanos a la que perteneció Terrence Malick, quiso decir que si quieres hacer algo hermoso siempre es necesario tener pretensiones, pero si finalmente resultas un pretencioso la has cagado, amigo. Paradojas de la vida.

Para mí no hay nada peor. Ni alguien descaradamente comercial, ni un plagiador sin personalidad superan a un pretencioso. Y eso me sigue pareciendo Terrence Malick.

Aunque en el Festival de Cannes obtuvo la Palma de Oro, su nueva magna obra venía con olor a chamusquina. Sean Penn, actor en la película, declaró: “La emoción que sentí al leer el guión (firmado por Malick), el mejor que he leído en mi vida, estaba ausente de la pantalla. Una narración más transparente y convencional hubiese beneficiado a la película sin restarle belleza ni impacto. Para ser sinceros, aún me pregunto qué estoy haciendo yo ahí". Una de dos: o Penn estaba distraído cuando leyó el guión o Malick acabó haciendo (en el rodaje y en el montaje) lo que le dio la gana. Aunque me quedo con lo segundo ante el disparate visto en pantalla, mejor me baso en la película estrenada y no en conjeturas, mejor me baso en una película pomposa que se atreve a hacer una pobre divagación sobre la creación y que se pregunta, vanamente, qué sentido tiene el dolor humano comparado con la inmensidad y belleza del Universo. Casi nada.

Malick no sólo es pretencioso, además es un tipo que va de trascendental, uno de esos supuestos genios del cine que consideran que la narración convencional o el cine narrativo se basa en una interpretación cerrada. No es verdad. Si a estas alturas no nos hemos enterado de que la ambigüedad se puede lograr sin aburrir y confundir mal vamos. Y encima Malick es un trascendental de tercera porque no se atreve a desnudar de narración a su película. Sin ir más lejos, las voces en off (irritantes susurros) siempre subrayan, explican. Malick, el sermoneador, no ha tenido narices de ser realmente audaz. Y además es un cursi.

Hay quien ha dicho que El árbol de la vida recuerda a 2001. Mal dicho. 2001 está compuesta por cuatro actos cristalinos y lineales y sólo el último es bizarro y difícilmente explicable para el espectador medio. Kubrick jamás ganó una Palma de Oro o un Oscar como director. Kubrick no hacía películas para agradar a los estetas y críticos. Malick sí.

En esta peli para onanistas de cineclub todo vale, toda interpretación puede ser posible. Las imágenes de la lava destructora son bellas, como lo es un meteorito que arrasa con el planeta y acaba con los dinosaurios. Malick muestra belleza en la demoledora naturaleza y aprovecha también para enfangarse en los clichés más horteras y babosos: un padre tocando el pequeño pie de su bebé, el mismo padre enseñando a plantar un árbol a su hijo haciendo que palpe la tierra húmeda, paseos al atardecer de gente por la playa, pies mojados de señoras en un verde césped… Imágenes pasteleras hasta la arcada. Casi publicitarias, como de anuncios de muebles suecos. Y el final, en la playa, es un disparate, de una cursilería imperdonable.

Hace años que Malick entra con carné VIP en el garito de los llamados CREADORES, ese club privado y elitista donde no importa que tus caprichos estéticos destrocen una historia, donde lo primero son tus reglas y luego la coherencia narrativa, donde el llamado “mundo propio” lo ahoga todo, donde no hay directores o escritores sino “visionarios”. Un club de gente ABURRIDÍSIMA.

José Luis Guerín, que no es precisamente un director de cine de acción, ha escrito lo más atinado que he leído sobre El árbol de la vida: "No comprendo esa retórica de lo espiritual que precisa de imágenes National Geographic con cataratas, nubes aceleradas y grandes paisajes con fondos musicales sublimes. No entiendo cómo se puede ir tras lo sublime de ese modo. Me parecen clichés new age muy próximos a la publicidad. Una simple tetera humeante en un encuadre de Ozu contiene mayor trascendencia y misterio que todo The tree of life". Totalmente de acuerdo. Escrito el domingo 3 de octubre de 2011.

¿TE QUEDARÁS EN CASA?

2011-09-30T16:23:00.000+02:00

Pa negre el futuro de España en los Oscar

2011-09-28T21:33:00.006+02:00

Los académicos decidieron que una aburrida película catalana representaría al cine español en los Oscar. Los chistes enseguida inundaron las redes sociales: “Pa negre el presentador de la gala”, que este año va a ser Eddie Murphy. Es malo, pero te ríes. Debo reconocer que vi Pan negro (arrebatador título para llenar cines) en DVD y que la quité cuando iba por la mitad. Me pareció fea, aburrida, pretenciosa y sobre todo trillada hasta reventar.

Pan negro tiene todo lo que odio del cine español: la mirada de un niño ante los horrores horrorosos de la guerra civil española, memoria histórica por un tubo, malos de una pieza, oscuridad, paredes grasientas y desconchadas, sucias batas de trabajo, vencidos vencidísimos y vencedores que se regodean en su maldad. También desnudos gratuitos y un profesor (Eduard Fernández) que habla de lo que es ser un vencido y lo que es ser un vencedor a los niños mientras se mete un lingotazo de una petaca que guarda en su escritorio. A lo John Ford pero en Cataluña y en barato, en maniqueo.

Y nada funciona, y todo está visto y archivisto. Y cansa. Agota. Leo que no tiene muchas posibilidades de ser nominada y que este año los favoritos para el Oscar a la mejor películas extranjera son films dirigidos por unos mendas apellidados Farhadi, Kaurismaki y Labaki. Bostezo nada más leer estos apellidos. Casi tanto como al leer Villaronga.

Cine de género con denominación de origen

2011-09-26T00:14:00.010+02:00

Sólo por ver tu ciudad convertida en el escenario de una peli de género negro digna, intensa y currada merece la pena ir al cine a disfrutar de No habrá paz para los malvados. Aunque no es tan redonda como La caja 507, vuelve por sus fueros (y le ha costado volver) un Urbizu en estado puro: seco, austero, sin volteretas visuales. La peli no es una peli fácil, no tira por el camino trillado de los que en España hacen género sin tener ni idea de lo que eso supone y exige, faltándole el respeto a la inteligencia del espectador. Urbizu es ya un cincuentón curtido, profesor universitario y gran amante y conocedor del género. Y se nota. Su peli es rara para España. Es madura, adulta, reposada y sin concesiones al efectismo.

Y no es redonda, aunque quizás lo podría haber sido. Su idea (el mayor hijo de puta, el menos indicado, puede salvar el mundo) es brillante pero su trama es compleja, quizás excesivamente compleja. La caja 507 tenía también una trama enmarañada, pero el trabajo actoral era más rico (Resines estaba enorme) y en esta ocasión te da la sensación de que hay demasiada información, de que hay trama y texto que quizás hubiera podido ser eliminado logrando una peli más elíptica, más corta, con mucha más acción y sobre todo centrada en el interesante personaje que tan bien defiende José Coronado. Sí, el señor de los anuncios de yogur que cada vez que se pone a las órdenes de Urbizu da gusto verle y escucharle.

Al ver No habrá paz para los malvados quieres más Santos Trinidad y menos conexiones criminales. Te quedas con ganas de más “Coronado el sucio” y desconectas de los contubernios del narcotráfico y el terrorismo. Pero aun así sabes que estás viendo una película con poso y sabia, seguramente la mejor película española del año, si no de los últimos años, una película que volverás a ver tranquilamente otra vez, cualquier noche en la que te apetezca un buen thriller nacional sin complejos, tan bien escrito, interpretado y dirigido como un thriller americano.

Porque si hay algo que le joda a Urbizu es que una casa de putas a las afueras de Madrid nos dé, como espectadores, más pereza que una casa de putas a las afueras de Boston. Y comparto ese cabreo. Los americanos, que son unos light y unos flojos, nos llevan la delantera en el género y no es comprensible cuando vivimos en uno de los países más corruptos y más rodeados de podredumbre criminal, narcotráfico, trata de blancas y problemas de terrorismo del mundo. Y qué quieren que les diga, prefiero ver un bar de mala muerte de Madrid que un bar de mala muerte de Wisconsin. Porque lo conozco, porque es mi mundo y está en mi ciudad y porque creo que ese territorio tiene unas posibilidades cinematográficas acojonantes. Y esos pocos que lo han sabido reflejar (junto a Urbizu lo han logrado gente como José Luis Garci o Eloy de la Iglesia) tienen todo mi respeto.

Señores productores: hagan caso a Urbizu y apuesten por el género negro español. Tenemos miles de páginas de sucesos, novelistas, guionistas, actores, directores y técnicos sobradamente preparados para hacerlo. Y no lo haremos ni mejor ni peor que los yanquis, lo haremos simplemente a nuestra manera, como tan bien sabe hacer Urbizu. Apuesten por un prota que balbucee el castellano, se vaya de putas y beba Havana Siete Cola. Muchos se lo vamos a agradecer. Escrito el domingo 26 de septiembre de 2011.

Y al mismo tiempo colaboráis

2011-09-21T21:09:00.003+02:00

Sé que autofinanciarse una película es casi imposible y que hay que recurrir a la caradura o a la imaginación para lograrlo. O a la familia, al banco, a vender sangre, a hacer chapas, a montarse cooperativas o a darle al cross funding ese. Pero hay límites. Hace unos días leí este mensaje que me llegaba a Facebook: “Hola amigos. Por favor, os pido llaméis al número XXX XXX XXX y escuchéis el mensaje de 30 segundos. Con vuestra llamada podremos realizar nuestra película y al mismo tiempo colaboráis con la Asociación Española Contra el Cáncer. Yo colaboro con ellos y quiero hacer visible en mi película mi colaboración (tres veces ya). Por favor, llamad y escuchad el mensaje de 30 segundos. Sólo os costará X € y vuestra llamada tendrá un doble sentido. Además tendréis opción a cuatro premios importantes; dos coches y dos viajes a USA. Gracias amigos”.

Anonadado ante la mezcla de cáncer, “mi película” y “cuatro premios importantes”, me pregunto quién es. Y rastreo y leo más: “Amigos, ya hemos recibido cerca de 2.000 llamadas a nuestro número de teléfono. Además, mi proyecto de largometraje se ha asociado a La Asociación Española Contra el Cáncer. De cada llamada que recibamos, una parte de lo que se obtenga irá a ellos. Llamad. Nos ayudáis con la película y al mismo tiempo colaboráis a luchar contra el cáncer. Además, PREMIOS A GANAR para vosotros (espero, me digo al leer esto, que el redactor no sea el guionista). Esperamos vuestras llamadas. Gracias amigos”.

Sigo leyendo y veo que el tipo se desespera: “Gracias Amigos, ya he conseguido 100 llamadas a mi número... Por favor, seguid llamando, necesito más para levantar esta peli... (aquí ya la ayuda al cáncer desaparece). Llamad, seguid llamando, no os olvidéis de mí... (así de lastimoso). Llamad y escuchad el mensaje de 30 segundos... Gracias, amigos... amigos de mis amigos y amigos de los amigos de mis amigos”.

Uh, vaya lío, los amigos de mis amigas son mis amigos, que cantaba Objetivo Birmania. He conocido muchos proyectos independientes, pero como este pocos. No sabía yo que alguien pudiese financiarse usando a enfermos de cáncer mientras regala coches y viajes a USA. Amigos cineastas, no vale todo. Por cierto, Pilar Bardem se apuntó.

Grandes diálogos: Entre copas

2011-09-20T21:24:00.002+02:00

Miles: ¿Por qué te interesa tanto el vino?
Maya: Ahmm, creo que empecé a interesarme a través de mi ex marido. Tenía una especie de bodega enorme sólo para fardar.
Miles: Ya.
Maya: Pero luego descubrí que yo tenia un paladar bastante fino, y cuanto más bebía, más me gustaba lo que me hacia evocar.
Miles: ¿Como qué?
Maya: Como lo farsante que era él.
Miles: Jajaja. Vaya…
Maya: No, verás, me gusta pensar en la vida del vino…
Miles: Sí.
Maya: En que es una cosa viva. Me gusta pensar en qué pasaba el año en que crecían las uvas, en cómo brillaba el sol, o si llovía. Me gusta pensar en toda la gente que cuidó y recogió las uvas. Y si es un vino añejo, en cuántos de ellos ya deben de estar muertos. Me gusta ver como un vino sigue evolucionando. Por ejemplo, si abro una botella de vino hoy, ¿sabrá distinto a como sabría si la hubiese abierto cualquier otro día? Porque un vino embotellado en realidad está vivo y evoluciona y adquiere complejidad constantemente, hasta alcanzar su punto álgido, como el tuyo del 61.
Y entonces empieza su constante e inevitable declive… y además tiene un sabor que te cagas.

(Del guión de Alexander Payne y Jim Taylor basado en la novela de Rex Pickett)

Tampoco me importó

2011-09-15T11:54:00.005+02:00

Primero señalaron a los controladores, pero como yo no era controlador, no me importó. Después señalaron a los funcionarios, pero como yo no era funcionario, tampoco me importó. Luego señalaron a los profesores, pero como yo no era profesor tampoco me importó. Más tarde señalaron a los farmacéuticos, pero como yo no era farmacéutico, tampoco me importó. Después siguieron con los autónomos, pero como yo no era autónomo, tampoco me importó. Ahora vienen a por mí, pero ya es demasiado tarde. (Homenaje a Bertolt Brecht)

Dormir

2011-09-14T21:19:00.004+02:00

No había buenas noticias para mi gato. En el caso de no responder a la medicación, la veterinaria me ponía ante “el peor de los escenarios”, que es lo que decimos cuando alguien la va a cascar. Esa mañana no estaba yo para eufemismos.

- Quieres decir que tendrías que matarlo.
- Dormirlo. Preferimos usar esa palabra.

Mientras ella prepara dos jeringuillas de potente antibiótico, miro a mi debilitado gato y retomo la conversación.

- Me parece curioso vuestro lenguaje.
- ¿Cómo lenguaje?
- Sí, lo de “dormir”. Lo dice mucha gente y es un poco infantil, para qué nos vamos a engañar. No va a dormir, va a morir.
- Bueno, no, lo dormimos.
- No mujer, dormir es anestesiar. Te despiertas y sales vivo de eso.
- Sí, pero de ahí a usar la palabra "matar"…
- Quitar la vida.
- Dormir, mejor.
- Sacrificar.
- Dormir. Y ahora, por favor, coge al gato que tengo que inyectarle.

Varices

2011-09-12T22:22:00.003+02:00

Guillermo Toledo, que por muy mal que caiga a unos cuantos no tiene los miedos y las medias tintas de otros colegas de profesión, ha dicho a la revista Cinemanía (entre otras lindezas sobre su oficio) lo siguiente: "En un rodaje en el que participé, los actores y el equipo teníamos una carpa con aire acondicionado y catering para los descansos, mientras que los extras estaban en el campo, en pleno agosto, comiendo los bocadillos que se habían traído de casa. Algunos compañeros nos plantamos, y los figurantes pudieron comer en la carpa".

He trabajado con Guillermo Toledo. Lo conocí currando en una película de Colombo. Pleno agosto. Un calor abrasador en un asfixiante plató, en el jodido “Torrejón de Ardor”. Se rodaba una secuencia musical con muchos figurantes, todos ellos de aspecto andaluz o gitano. Palmeros y cantantes.

El rodaje se alarga. Los retrasos impacientan a los pobres figurantes, que en el exterior del estudio se deshidratan por el brutal calor. Mientras escucho indicaciones por el walkie, una mujer de unos setenta años se me acerca. “Joven, ¿no tendrá una silla para mí? Me están matando las varices”. “Claro, señora”. Cierro el walkie y entro en el plató. Agarro una silla de plástico vacía, perteneciente al equipo, y se la doy. “Muchas gracias, chiquillo”. Un asistente de dirección, mi superior, se acerca a mí con el rostro desencajado y las manos temblorosas.

- Ivan… esa silla no es para figuración.
- Tiene varices.
- Como si tiene juanetes, Ivan. Esa silla pertenece al principal crew.
- ¿Crew?
- Equipo, Ivan, equipo. El equipo principal.
- Estaba vacía.
- Pero igual la necesitan, tiene que estar ahí. Para ellos.
- Tiene varices.
- ¿Te estás quedando conmigo?
- Mira, esa silla es para esa señora. No se va a levantar de ahí hasta que le llamen.

El tipo, un fulanito que se creía Patton por tener dos walkies con cartucheras, se fue dando aspavientos, atacado de los nervios, histérico. Esa tarde la secuencia se rodó sin problemas, la gitana con varices cantó como nunca y a mí me cayó un desagradable rapapolvo que me hizo aprender una lección: el mundo del cine es un mundo absurdo, clasista, injusto, duro, un mundillo de castas, de ridículas elites y de gente tirando a chunga. También aprendí a buscarme otro trabajo. Escrito el domingo 11 de septiembre de 2011.

Carta de Richard Gage, de Arquitectos e Ingenieros por la verdad sobre el 11-S

2011-09-09T22:30:00.007+02:00

Colegio oficial de Arquitectos en Madrid . FUNDACIÓN ARQUITECTURA COAM, C/ PIAMONTE Nº 23, MADRID.

Estimados compañeros de la construcción profesional: Durante los últimos años, se han presentado cuantiosas pruebas científicas que ponen en evidencia que la teoría oficial ofrecida por las autoridades federales estadounidenses no explican adecuadamente los colapsos de las tres torres. Los Arquitectos e Ingenieros Por La Verdad Sobre el 11-S exigimos una nueva investigación, debidamente financiada, con todo el poder judicial para citar los testimonios de altos cargos, tanto del Gobierno como de empresas y corporaciones.

Entre las Pruebas más destacadas: Más de cien funcionarios de rescate han declarado, bajo juramento, haber escuchado y visto explosiones, dentro de los edificios y en sus sótanos, previas a y durante los derrumbamientos de ambas Torres Gemelas y del WTC7. Estos testimonios fueron grabados y fue necesario un pleito por parte de la FOIA y el periódico New York Times para poder obligar la desclasificación de este documento audiovisual. También son numerosos los testimonios de destellos de luz de descargas explosivas. Todos los videos del evento revelan que los tres edificios se demolieron de manera explosiva y simétrica. En el caso del WTC7, de 47 plantas, su destrucción fue exactamente la misma que la de cualquier demolición controlada de la historia.

El edificio WTC7. Lo que más perjudica la versión oficial:

• El colapso simétrico, a la velocidad de caída libre, en 6,5 segundos, de un edificio de 47 pisos. No impactado por ningún avión, se derrumbó impecablemente, en un montón compacto, exhibiendo así todas las características clásicas de una demolición controlada, una ejecución perfecta.
• El "colapso" repentino y espontáneo.
• Los numerosos testimonios de explosiones en la planta baja un segundo antes del inicio del colapso.
• El colapso simétrico, por el camino de mayor resistencia, a través de los pisos inferiores, a casi la velocidad de caída libre. Es decir: las columnas no ofrecieron resistencia y tuvieron que haber sido "eliminadas".
• Toneladas de metal fundido en los sótanos encontradas por los trabajadores de demolición.
• La huella química del agente incendiario “Thermite” (de alta tecnología incendiaria) que se encontraba en todas las muestras de los restos y polvo.

Se puede revisar todas las pruebas y demás datos en AE911Truth.org. Por favor, observe atentamente las pruebas y considere firmar nuestra petición. Es crucial que lleguemos a ser mil los arquitectos e ingenieros que exigimos una nueva investigación antes de que sea demasiado tarde.

Y ahora a por los maestros

2011-09-07T21:51:00.009+02:00

Hoy escuché en la radio a unos tertulianos, de estos que saben de todo. Hablaban de los maestros, que ahora están en el blanco de algunos comentaristas porque, atención, “tienen dos meses de vacaciones”. No sé por qué pero, de repente, los chivos expiatorios a sacrificar en la hoguera de la crisis eterna son los maestros, esos vagos insolidarios con el resto de los currantes, tíos que trabajan dos o tres horas al día y que se pegan unas vacaciones que nadie tiene. Una clase privilegiada, vamos. Una casta parasitaria.

Hablar así de un maestro en España es conocer muy poco lo que es un docente y menos lo que es tu país. Me llamó la atención uno de los tertulianos, una periodista y escritora, Mari Pau Domínguez, que explicaba que estaba desesperada porque a ver qué era eso de tener dos meses de vacaciones. Y enseguida se propuso dar lástima a la audiencia: “Aquí tengo a mi hijita, dando vueltas por la redacción porque yo trabajo y no sé qué hacer con ella hasta que empiece el cole”.

Mari Pau, que supongo será mujer leída y se ha atrevido a escribir cosas como 'La ex siempre llama dos veces' o 'Ahora o nunca: cuando se pone en marcha el reloj biológico', debería saber diferenciar entre cuidar y educar. Que una no sepa qué hacer con su retoño no es culpa de un profesor, de un educador, de un maestro. En el cole se educa, no se cuida niños. El cole no es un aparcamiento de niños por horas, es donde supuestamente los van a preparar para entender el mundo o defenderse en él. Pero de eso en la tertulia no se habló. Y los oyentes dieron la razón a Mari Pau, que qué va a ser esto, que dos meses de vacaciones a la bartola, y que a ver quién va a cuidar de nuestros vástagos mientras trabajamos.

Que una sociedad moralmente desquiciada ponga en el punto de mira a los maestros dice mucho de las “reformas” y “cambios de mentalidad” que pretenden implantarnos. Qué ciegos estamos. Y la que nos viene. Escrito el miércoles 7 de septiembre.

Una lectora nada común

2011-09-05T20:48:00.007+02:00

Alan Bennett, el de la foto, es dramaturgo, actor, novelista y guionista y ha ganado un Premio Tony por su obra 'The History Boys'. Su trabajo más conocido es La locura del rey George, película adaptada por él mismo y basada en su obra teatral ‘The Madness of George III’.

En ‘Una lectora nada común’, novela corta tan amena como brillante, la reina Isabel II busca un paje para que le organice los libros de palacio recurriendo a lo que ahora llaman recursos humanos, algo que ella siempre ha llamado personal o servidumbre. Y ese paje es el detonante de una revolución: la reina se pone a leer. A leer en serio y mucho. A disfrutar con los libros como con nada en su larga vida. Y descubre que la reina, con todas sus joyas, títulos y reverencias no es nadie frente al poder de la literatura. A los libros, se dice la reina, no les importa quién los lee o si alguien los lee. Todos los lectores son iguales, ella incluida.

Y la reina descubre, tarde pero a tiempo, que leemos para saber cómo es la gente, no cómo es el mundo, del que ella ya sabe mucho. Pero de la gente, de sus mentes, de sus almas… de eso no tiene ni idea.

Entonces se dice: soy la reina, puedo conocer a todos esos intelectuales que escriben los libros, al menos a los que están vivos. Así que su alteza los reúne en palacio, pero ellos no le hacen ni caso y además descubre que no son nada divertidos. Que un autor interesante no tiene por qué ser una persona interesante. Y decide conformarse con el placer de conocer a un autor, pero no en persona, sino en obra. A la reina le sobra con el placer de saber que ese escritor tiene escritos más libros. ¡Qué delicia! ¡Cuántas horas de placer por delante!

Pero en la corte empieza a preocupar la compulsiva lectura real. Y llegan las discusiones:

- ¿Qué le importa al público lo que yo estoy leyendo? La reina lee. Es lo único que debe saber. Me imagino la reacción general: ¿Y qué?
- Leer es retraerse. No estar disponible. Sería más fácil de asimilar si fuera una actividad menos… egoísta.
- ¿Egoísta?
- Quizás debería decir solipsista. Tendríamos que asociar sus lecturas con una finalidad más amplia la alfabetización del país entero, o mejorar el nivel de lo que leen los jóvenes.
- No, leo por placer. No es un deber público.

Y un día, sola y cansada del protocolo, la reina se repite en voz alta: “No tengo voz”. Muerta, se dice a sí misma, sólo existiría en el recuerdo de la gente. Leer no cambia esa realidad… pero escribir quizás sí. Y entonces escribe en su diario: “No pones la vida en los libros. La encuentras en ellos”.

No se pierdan esta pequeña y exquisita novela. Escrito el sábado 3 de septimbre de 2011.

El ladrón

2011-09-01T19:04:00.003+02:00

Sudán. Un campamento de refugiados. 1998. Como ahora en Somalia, decenas de personas morían diariamente esperando una ración de comida. Un fotógrafo británico acompañaba a Médicos sin Fronteras y en un campamento sacó esta foto. Un niño lisiado mira desesperado a un malnacido con una bolsa de cereales que, cinco segundos antes, había robado al pequeño. El fotógrafo no hizo nada y fue muy criticado por ello.

Líderes a caballo

2011-08-31T20:30:00.004+02:00

Mi padre suele llevar el diario El Correo a la playa. Una mañana, leyendo un reportaje, me dijo con sorna: “Esto te va a encantar, hijo”. El reportaje en cuestión, firmado por Guillermo Elejabeitia, se titulaba ‘Líderes a caballo’ y hablaba de una tal Marianne Gómez que decía ser “experta en coaching”. Y más concretamente en coaching con caballos en el club hípico Lauikiniz, oseatelojuro.

La espabilada de Marianne, que ha encontrado mercado camelando a cuatro memos, defiende que conociendo a los caballos sus clientes (entre ellos ejecutivos de Nike, Wolkswagen o General Motors) pueden “reforzar su liderazgo entre la plantilla, crear un buen ambiente laboral”. Es decir; si conoces a un caballo conoces a tu empleado, porque todo se resume en una buena doma. Adiestramiento animal o humana, lo mismo da.

En las clases de Marianne los ejecutivos chorras aprenden a saludar a sus animales (sustitúyase por trabajadores), observan sus reacciones y se ocupan de que tengan lo necesario. Exactamente, dice Marianne, “lo que debe hacer un buen líder en su entorno de trabajo”. Y atención al remate del redactor: “Algo tan simple como lograr que el caballo camine a tu lado sin necesidad de usar una cuerda puede rebelarse muy útil para quienes tiene otras persona a su mando. ‘Si lo llevas atado en corto creas tensión y es imposible que saque lo mejor de sí’, ilustra Marianne”.

Hay que ser muy miserable para hacer negocio con esto, para comparar, sin que se te caiga la cara de vergüenza, hombres con jamelgos. Escrito el lunes 29 de agosto de 2011.

HAPPINESS

2011-08-29T14:02:00.007+02:00

No es mayo del 68: nosotros vamos en serio

2011-08-25T20:57:00.008+02:00

“¿Ha servido de algo el 15 M? Claro. Entre otras cosas, está la repercusión que ha tenido en el mundo desarrollado que se rige por la democracia, en Dinamarca, en Nueva York... Esto ha servido para demostrar que no ha sido una "cosita" española, sino algo que iba más a fondo. Una rebelión contra el régimen del bienestar sin más, ENTERO. Esto es lo que se ha puesto de relieve y no se borra. Esto no está muerto”. (Agustín García Calvo, Poeta, ensayista y filósofo)

Uno de los ensayos que me he leído este verano ha sido el breve libelo (con pretensión de serlo) ‘NO nos representan’, escrito por Pilar Velasco y publicado por Termas de Hoy. Me apetecía llevarme trocitos del 15 M, recuerdos de aquellos días en los que nació algo que sigue teniendo sentido y presencia en calles, medios y redes sociales. Necesitaba recordar esos días que nadie esperaba y dejó descolocados a los políticos y medios de comunicación, que hicieron un ridículo pasmoso frente a la horizontalidad de una propuesta que empezó en Facebook, con grupos que se iban uniendo a la primera concentración del 15 de mayo. Y como recuerda Velasco, “no hicieron falta ni locales, ni teléfonos, ni transportes. Ni siquiera material de oficina”.

El mayo español fue un ejemplo ciudadano y creativo para el mundo y las imágenes nocturnas de la Puerta del Sol, que muchos tomamos festivamente, dieron la vuelta al mundo. Los apoyos internacionales se contaban por centenas y la policía no pudo hacer nada para pararlo. Y al mayo francés, que acabó en junio con las vacaciones de verano y una mayoría del general De Gaulle, lo miramos por encima del hombro. Como rezaba un cartel en Sol, “Esto no es mayo del 68: nosotros vamos en serio”. Y El Roto, que es un genio, escribió: “¡A la puta calle!, les dijeron. Y eso hicieron”. La calle fue la clave: podemos salir a protestar porque nos pertenece a todos. Y una vez le has cogido el gusto a la calle, ya no se deja fácilmente.

Conviene recordar lo que se reclamó entonces y seguimos reclamando. A saber: que todos los votos valgan lo mismo con una reforma de la injusta Ley Electoral, que los jueces sean independientes de verdad, que los corruptos no puedan participar en política, que haya listas abiertas, que un diputado no tenga una pensión habiendo ejercido sólo 7 años, que se reforme nuestra imperfecta Constitución y que las consultas populares sean algo habitual para decidir sobre temas medulares para el país, que se publiquen en internet de todos los contratos y licitaciones públicos y del patrimonio de políticos y jueces y que se pueda devolver la casa para saldar la hipoteca, el fin de las SICAV y la nacionalización de las cajas.

Y mientras se lo recordamos, Zetapé y Mariano cambiarán la Constitución sin referéndum alguno. Me da que nos espera un otoño caliente y, tras el 20-N, un invierno achicharrante. Nuestros representantes no han hecho NI CASO a las peticiones del 15M. Por otra parte, sus desquiciados policías (algunos nacionales o algunos Mossos) han demostrado que no sólo son torpes, sino que saben ser brutales. Allá ellos y sus superiores. Como bien escribe Velasco, “si el orden existente nos quiere quitar lo que tenemos, tendrá que ser el desorden el que nos devuelva la dignidad. Si los parlamentos nos roban nuestros derechos, será la plaza pública la que los recupere”. Esta vez tienen en frente a una parte de España que no se conforma, que está hasta los cojones y lo que es más duro para ellos: una parte de España que no está acomodada porque le han arrebatado las comodidades. “Nos habéis quitado demasiado. Ahora lo queremos todo”. ¿Recuerdan el cartel? Escrito el viernes 25 de agosto de 2011.

Super 8: El disparate del año

2011-08-23T23:21:00.010+02:00

WARNING: Desvelo muchas cosas de la peli, uso indiscriminadamente eso que llaman spoilers. Se nos ha vendido Super 8 como un chute ochentero, un regreso a esas películas con pandillas, urbanizaciones, bicicletas y misterios sobrenaturales. Nada de eso, no cuela. La peli, con un espantoso guión de su mediocre director J. J. Abrams, nos mete en una pandilla de niños sin mucha personalidad que hacen películas de super ocho como las que hacía Spielberg, el gran homenajeado, en su infancia. De hecho, el protagonista es típicamente spielbergiano, un huérfano de madre con ausencia de padre. Y no es él el único traumatizado. Alice, la niña gélida que le mola al guapo, sufre por un padre borracho y violento. Por otro lado está la pandilla, donde destaca el gordito Charles, insufrible líder y director de la cinta de zombies que los chavales ruedan. En pleno rodaje un tren descarrila aparatosamente (por una furgoneta, de la que sale milagrosamente vivo su conductor) y de ese tren sale un alien.

A partir de este momento la película descarrila también porque J. J. abandona la buena premisa inicial -el rodaje de los niños con la amenaza de fondo- para centrarse en el horror marciano sin presencia física, sólo intuido. Desaparecen cosas y gente, el pueblo pide explicaciones al sustituto del jefe de policía. Pasamos de Los Goonies a Tiburón. El ejército (un pastiche de mala serie B) aparece entonces. Y con él Nelec, el militar malísimo que busca cazar al bicho alien. El ejército, que en todo momento practica el ocultamiento con la población (Encuentros en la tercera fase), provoca un incendio y comienza una militar guerra sin cuartel (La guerra de los mundos) contra la fuerza extraterrestre.

Pero Nelec no cuenta con los superdotados niños, que al revelar su peli de super 8 descubren al extraterrestre (algo más previsible que la carta de ajuste). Unido a esta revelación, los chavales, que son unos fieras, descubren una información que el ejército, que es muy gilipollas, no ha sabido ocultar. Resulta que el extraterrestre (que hasta este momento del metraje se nos ha mostrado como una especie de cangrejo gigante y espeluznante) tiene su corazoncito y está montando una nave con lavadoras y tostadoras para escapar. Entonces el gordito Charles -que está enamorado hasta las trancas de la chica borde pero permite que el guapito se la calce- desaparece de la película y Joe, el guapito, descubre que en la guarida alien hay muchos electrodomésticos y gente colgando de los pies (Alien) y que el cangrejo gigante y espeluznante tiene unos expresivos ojos humanos (ET). En esta escena el niño plasta que se ha pasado la película diciendo que tiene petardos los tira por fin. En el último momento, claro está, el mechero no va. De risa.

Y al final Joe, como Elliott, despide a su amigo extraterrestre. La nave despega, la música sube y Joe recupera el amor de su padre, consigue librarse del dolor por su madre y consigue a Alice, que a su vez recupera a su padre borracho y violento. Y todo cerradito en un par de planos de un hortera QUE TE MUERES. Una pena que lo que podría haber sido una entretenida cinta de aventuras infantiles haya acabado en un pastiche disparatado y previsible. Escrito el 23 de agosto de 2011.

Jamadas de verano

2011-08-22T11:10:00.013+02:00

Cerrado por vacaciones

2011-07-01T16:38:00.002+02:00

Un proyecto

2011-06-30T18:07:00.003+02:00

El séquito

2011-06-29T23:59:00.004+02:00

Hay un subgénero que me vuelve loco: el del cine dentro del cine. Las películas que hablan sobre la gente del cine o, en este caso, una serie que habla abiertamente de los animales que pueblan el zoo de Hollywood. Mark Wahlberg, que se dio a conocer marcando paquete para una famosa marca de calzoncillos, parecía tonto, y el chaval de tonto no tiene un pelo. Productor ejecutivo de El séquito, ha logrado (junto a su creador, Doug Ellin, y sus socios Stephen Levinson, Larry Charles, Chris Henchy y el rapero Eminem) una de la series más adictivas que la tele americana ha producido en años.

La historia del guapo, joven, mediocre y soso actor de Hollywood Vincent Chase (las pelis que vemos que hace son de bochorno), su séquito de amigos (Eric, Johnny Drama y Turtle) y su agente Ari Gold es una de las series más amenas y divertidas que he visto en años. Sólo por la apabullante producción (un montón de jugosísimos exteriores) da gusto disfrutarla. Si a eso le sumamos guiones muy ingeniosos y diálogos brillantes y creíbles, la serie funciona a la perfección.

Pero hay un plus del subgénero ‘cine dentro del cine’: sus espectaculares cameos. Atención a la lista: James Cameron, Scarlett Johanson, Gary Busey, Ralph Macchio, Hugh Hefner, Bono, James Woods, Martin Landau, Edward Burns, Peter Jackson, M. Night Shyamalan, Dennis Hopper, Sydney Pollack, Whoopi Goldberg, Tony Bennett, Eric Roberts, Gus Van Sant, Frank Darabont, Martin Scorsese, Matt Damon, Zac Efron, Jay Leno y Aaron Sorkin. Telita.

Ahora culminan su octava y última temporada y se rumorea que preparan la película de la serie, algo que veo completamente innecesario. Me parece más divertido que hagan un spin-off con el descacharrante personaje de Ari Gold , el agente neurótico y mucho más jugoso que los personajes principales, unos niñatos bastante ridículos al fin y al cabo. Ari es vengativo, necio, violento, mezquino, mentiroso, falso y egoísta. Y tiene también su podrido corazoncito. Bueno, puede que exagere, pero es puro Hollywood, intuimos. Es perfecto.

‘El hombre del traje gris’

2011-06-27T23:16:00.003+02:00

Esta novela es la historia de un ser anodino, Tom Rath, un ex paracaidista de la Segunda Guerra Mundial que, tras vivir el horror, entra a trabajar en el mundo de la publicidad y las relaciones públicas. Tom es un tipo de familia bien en decadencia que acaba como un temeroso burgués. Tom, que tiene semejanzas con el Don Drapper de la serie Mad Men, entra a trabajar en publicidad, gremio que desprecia pero que acepta por el dinero y la seguridad que le reporta. “La única razón que me induce a querer dedicar mi vida a una empresa tan ridícula es que quiero comprarme una casa más cara y una marca de ginebra más buena”, dice. Él sólo es un hombre con traje de franela gris, un tipo que mientras en misa le decían aquello de ‘no matarás’ tuvo me asesinar a gente en la guerra y luego volver para ser un empleado leal, un marido decente y un padre protector. Primero te dedicas a matar a los hijos de otros y luego te dedicas a producir nuevos hijos. La pura demencia.

Y frente al logrado personaje de Tom está el de ella, no menos logrado. Una esposa que muchas veces no puede soportar su cinismo, su renuncia a un mundo que se parezca a algo decente. Ella está harta de la gente lista y sin un centavo y le pide a su marido que sea positivo, que se crea lo que está haciendo en su trabajo publicitario. Y lo peor es que la pobre lo dice en serio al descubrir en su marido al tipo de hombre que siempre había odiado, el hombre a vueltas de todo, el tipo que no se respeta ni respeta a los demás.

“No estoy dispuesto a sacrificar todo mi tiempo. Quiero ganar dinero, a nadie le gusta más el dinero que a mí. Pero no soy uno de esos tipos capaces de trabajar por la noche y los fines de semana durante el resto de su vida”. Quiere ser un hombre corriente. Cobrar y vivir. Punto.

Tom y Betsy son víctimas de una sociedad en la que el que se da por satisfecho tiene el desprecio de los demás. Son carne de los “agotados treinta”. La treintena suponía en los años 50, y supone hoy, procrear hijos, medrar en el trabajo y comprar más cosas. Siempre cosas. Supone, sobre todo para Betsy, que ya NADA sea divertido. Escrito el 26 de junio de 2011.

Jugosa información para el debate sobre los escoltas

2011-06-23T20:42:00.003+02:00

Febrero de 2002. Xabier Arzálluz declara que Jaime Mayor Oreja y algunos de sus familiares tienen intereses en empresas privadas de seguridad y son beneficiarios de la posibilidad de privatizar ciertos servicios de seguridad pública y policiales. Jaime Mayor Oreja, Mariano Rajoy, José María Mayor Oreja y Carlos Mayor Oreja presentan una demanda civil de protección al honor, demanda desestimada y considerada además temeraria por dos órganos judiciales diferentes: el Juzgado de Primera Instancia nº 5 de Vitoria y la Audiencia Provincial de Álava. Ambos órganos judiciales declaran que las afirmaciones de Arzálluz son veraces. El Juzgado de Primera Instancia nº 5 de Vitoria declara probada la participación de Jaime Mayor Oreja en EULEN, que gestiona empresas de seguridad, de su hermano José María en Prosesa y en otras empresas de seguridad, en las que participaban otros directivos del Partido Popular, como Prosegur, Prosesa y Protexa. En la sentencia que resuelve el recurso de apelación de la Audiencia Provincial de Vitoria se va más allá y se declara probado lo siguiente:

- José Maria Mayor Oreja ha sido presidente de dos compañías de seguridad, Falcon Contratas y Seguridad S.A. y Falcon Servicios de Seguridad Integral y miembro del consejo a través de una empresa intermediaria de Cobra Sistemas de Seguridad S.A.
- José María Mayor Oreja fue apoderado hasta 1995 de Protección y Custodia S.A. que, tras la absorción por Protecsa, se convirtió en Prosegur y actualmente es administrador único de Segurotec S.A.
- Que el propio Jaime Mayor Oreja fue socio de Estudios y Experiencias S.L., empresa socia de Seguritec S.A. y de Protección y Custodia S.A.
- Dña. Purificación Mayor Oreja, hasta el año 2001, fue socia de Estudios y Experiencias S.L.
- José María Mayor Oreja sigue siendo hoy consejero de la sociedad Técnicas Especiales de la Construcción cuyo objeto social era la prestación de Servicios de Vigilancia, Protección, Defensa y Seguridad de las empresas.
- Marcelino Oreja es apoderado de Falcon Contratas y Seguridad S.A. Todos los datos anteriores los extrae la Audiencia Provincial de Vitoria del Registro Mercantil.
A mayor maldad: el presupuesto que el Ministerio del Interior destina este año a sufragar los gastos de escolta y protección de los perseguidos políticos en las provincias vascas y Navarra es de 100 millones de euros. Las empresas que se reparten este sabroso pastel son: Ombuds, Eulen, Seguriber, Coviar, Securitas, Prosegur, P-3, Prosetecnisa y Segur-Ibérica.
Fuente: Club Jacobino.

Disney Woman

2011-06-21T21:15:00.005+02:00

Laura Ziskin murió el pasado domingo 12 de junio. Fue productora de Pretty Woman y una de las máximas responsables de su éxito mundial y generacional. También fue responsable de los cambios que afectaron a su guión inicial, un proyecto muy alejado de lo que llegamos a ver en pantalla.

Pretty Woman se ha emitido veinte veces en nuestra tele. Y todas ellas, y aunque la gente se sepa esta historia hasta la nausea, es un exitazo de audiencia descomunal. Nos encantan estos cuentos superficiales. A tal punto los españoles somos auténticos fanáticos de esta película, que el portal IMDB destaca que Pretty Woman es una de las películas más exitosas de nuestra tele por encima de otras televisiones de todo el mundo. En IMDB hasta recuerdan el brutal share que tuvo, hace sólo un mes, una peli rodada hace más de veinte años.

Todavía recuerdo el boom que supuso la peli cuando era un adolescente. En el cole, en clase, propusieron un debate sobre la peli de la que todo el mundo hablaba. Cuando me tocó el turno de palabra la puse a caldo. A parir. Dije que esa película no se la creía nadie, que así no eran las putas (como si yo lo supiera), que así eran las putas como las veía Hollywood. Todavía no conocía la palabra “reaccionaria”. La profesora me miró embelesada. Ella pensaba lo mismo. Las chichas de la clase horrorizadas. Ellas adoraban la película. Siempre recordaré esas miradas. El caso es que, exceptuando un extraño oasis entre los sesenta y los setenta, Hollywood ha sido siempre eso: La Cenicienta o Pigmalión y Galatea.

Inicialmente la película iba a ser un drama realista y concienciado sobre la prostitución en Los Ángeles. Vivian era adicta a la coca y ahorraba dinero para ir a Disneyland, donde acababa la película. La puta cocainómana y su amiga Kit, también puta, viajaban en bus al puñetero parque temático. Pero los despachos ejecutivos decidieron que Pretty Woman sería producida por Touchstone Pictures y distribuida por Walt Disney Studios Home Entertainment, los patronos del puñetero parque temático. Y entonces la adicción a la coca cayó, como cayó el lenguaje demasiado explícito. Cayó también el drama y las escenas sexuales del primer guión. Y, gracias a la magia de Disney, Vivian usaba hilo dental y lloraba en la ópera. FIN. Escrito el sábado 18 de junio de 2011.

La mejor foto del 19-J

2011-06-21T11:40:00.001+02:00

El escandaloso silencio de las buenas personas

2011-06-19T22:26:00.003+02:00

Me han sorprendido los mayores que están apoyando el 15-M, un movimiento que han querido reducir a una panda de sucios perroflautas o de violentos proetarras. Error. Se siente. El llamado ‘Abuelo de Sol’ dio clases magistrales de rebeldía y de humanidad. Rosa, una maravillosa mujer vasca, denunció el Pacto del Euro con una energía y unos argumentos demoledores. A este grupo de viejunos se unió el casi centenario José Luis Sampedro, escritor y economista. Sampedro dijo emocionado la semana pasada: "Jóvenes, estáis amargados y desconcertados, pero ahora estáis presentes”.

Un hombre al que no se le puede tachar de sectario de la izquierda, Luis María Ansón, ha escrito sobre Sanpedro lo siguiente: “No conozco a nadie que le niegue a Sampedro la independencia para subrayar la verdad allí donde la descubre, la honradez intelectual. En medio del fragor de la guerra de Irak publicó un ensayo luminoso, ‘Los mongoles en Bagdad’, en el que denunciaba a Bush II”.

Remata Ansón de manera certera: “Contra el hedonismo de los que se creen ajenos a las atrocidades de la época que vivimos, Sampedro no sólo denuncia a los políticos, financieros y gente aún peor, sino también la cobardía moral de los que pudiendo hablar e indignarse no lo hacen”. Y acaba citando a Sampedro: “Cuando reflexionemos sobre el siglo XX -escribió Martín Luther King- no nos parecerá lo más grave las fechorías de los malvados sino el escandaloso silencio de las buenas personas”. Albert Einstein dijo algo parecido: “La vida es muy peligrosa. No por las personas que hacen el mal, sino por las que se sientan a ver lo que pasa”.

Ante los patéticos intentos de los medios de comunicación masivos, el 15-M es una avalancha que no va a detenerse. Lo sucedido hoy en toda España es la prueba, pese a quien pese. Y a veces le pesa a la gente buena de la que hablaba Luther King. Gente que se aferra a una idea izquierdosa, perrofláutica y borroka del 15-M y no sale de ahí. No hay manera. Gente que no se entera de la necesidad de cambios, de reformas, de la higiene social y cultural que supone que la gente se exprese en la calle, algo sanísimo. Que no entiende que nos sintamos orgullosos de que a la España casposa vuelva la creatividad, la imaginación. Que no pilla que hay que revisar MUCHAS cosas. Y lo que es peor: que justifica que los poderosos usen a sus policías (los profesionales y los mediáticos) para hacernos callar.

Y los debates izquierda-derecha para ellos. Son de otra era. Ya no cuelan. Sólo exijo una cosa: respeto. Sea cual sea tu ideología, puedes ignorarme y mirar a otro lado, pero no me descalifiques. No me insultes. No me llames cosas que no soy por salir a la calle para pedir otra manera más social de repartir y gobernar. Escrito el sábado 18 de julio de 2011.

Next time try the train

2011-06-16T17:15:00.007+02:00

Ganar dinero de los niños

2011-06-14T21:12:00.005+02:00

Una interesante reflexión de mi amigo Oskar Fdez-Capetillo:

"En esta crisis nadie exculpa a los hipotecados. Pero en cualquier distribución normal, hay un 1% de personas que tienen de cerebro 2 neuronas conectadas con una cuerda. Eso, en 45 millones, son unos cuantos. Vamos, que suicidas fiscales siempre han existido y existirán. Pero para eso está el Estado. Cualquier Estado tiene regulado su sistema bancario, porque si no estarían haciendo lo que les viene en gana".

"La mejor analogía es que tu intentases ganar dinero de los niños. Lo harías fácilmente, pero no sería ético. Es por ello que el Estado tiene que poner unos límites a lo que la banca puede ofertar. Nunca se deberían dar hipotecas de más de 15 años y por más del 30% del dinero que entra en una casa. Simplemente debería estar prohibido. Sino, acabamos... pues donde estamos. Todo mucho más divertido si luego las pérdidas bancarias se socializan. La Champions League Bancaria es un cuento de hadas, pero en nuestro cuento al final se follan todos a Caperucita".

2011 versus 1984

2011-06-14T00:00:00.002+02:00

Hace sólo un mes los llamaban "NiNis". En ese insultante palabro reducían los medios a un montón de jóvenes españoles. Luego esos jóvenes se unieron por la red con otros no tan jóvenes, algunos hasta ancianos. Y se hicieron llamar “NoNos”. NO vamos a pasar una más. Y los que pensábamos que todo estaba perdido empezamos a vivir unos días muy grandes, días que me han hecho sentir orgulloso de ser español. Está siendo un gustazo ver el despertar ciudadano de gente brillante, rápida, informada y peleona, de gente imaginativa entre muchos, es cierto, bastante dogmáticos.

Y entonces la policía "actuó". Y dio candela de la buena a peligrosísima, a subversiva gente sentada en plazas y ayuntamientos. Con las manos levantadas o con sus pitos y cacerolas. ¿Qué se habrán creído estos ciudadanos cuando les hemos explicado hasta la extenuación lo que es ser ciudadano y lo que no lo es? Ellos son los “representantes del pueblo”, pero con el pueblo lejos, sin acercarse mucho a ellos y a sus canapés en las tomas de posesión de poltronas. En ese caso se llama a la pasma.

Pero entonces apareció también el LIVESTREAM, que es una sencilla cámara conectada a la red y que pueden seguir miles y miles de personas en directo, al segundo. En todo el planeta. Como escribió José Cervera, "otra vez las cámaras ubicuas fueron incómodos testigos de acciones de las autoridades. Muchos pequeños hermanos ganaban al Gran Hermano único". Y todo mientras las cámaras de vigilancia del ayuntamiento SE APAGABAN MISTERIOSAMENTE en muchas plazas. En Barcelona llegaron hasta a desalojar a las televisiones. No querían testigos. 2011 contra 1984. Porracracia, partitocracia, gerontocracia, plutocracia, dedocracia española.

En muchos medios de comunicación derechosos contaron la salvajada policial de Barcelona como si hubiera habido "una batalla campal" y "enfrentamientos". Y no los hubo. Mintieron. Muchos ocultaron las cargas indiscriminadas de policías contra manifestantes indefensos que mantenían una actitud totalmente pacífica. Las imágenes de Valencia fueron otro ejemplo. Y por primera vez, y gracias al 2011 contra 1984, todo el mundo pudo (y puede) ver las imágenes de las agresiones, las fotos de la ignominia.

Por primera vez no pudieron manipular a todo el mundo y supimos la verdad. Gracias a pequeñas cámaras y a internet. La tecnología, antes controladísima por el poder, es ahora el arma clave de la revuelta. Y a la imagen incuestionable se le sumó la literatura breve: “No es violencia gratuita, la estamos pagando con nuestros impuestos”. “¿Por qué no desalojan sus listas de imputados con la misma brutalidad?”.

Tras la agresividad policial mostrada en Barcelona, Valencia, Madrid y otras ciudades, no ha habido responsables, no ha habido ceses o dimisiones, por haber no hay habido ni un mínimo “perdonen, se nos fue de las manos”. Cero, nada. Todo lo contrario: silencio, chulería, prepotencia. Un escenario repugnante. Alarmante aunque nuestra democracia sea joven y hasta hace pocos lustros se haya usado a las fuerzas y cuerpos de seguridad del estado para enterrar a gente en cal viva.

Como escribió Juan Antonio Leiro, ¿se puede hablar de democracia si, según la encuesta del CIS, los ciudadanos no creen en sus supuestos representantes? Para creer en la democracia tendríamos que creer también en el sistema político y no es así. ¿Somos antisistema? Yo “anti” este sistema sí. “Porque es el sistema el que es antiyo”. Más literatura breve. Y no sólo los políticos, cuyo silencio ante el 15-M es VERGONZOSO. Los medios y mucha gente está viendo como normal y democrático lo que no lo es. Y, desgraciadamente, eso va a crear dos maneras de ver el mundo. Antagónicas.

Para Irene Lozano “otro error habitual consiste en subrayar el carácter ilegal de las concentraciones. Es el argumento de quienes van a restaurantes que disponen de aparcacoches en nómina, es decir, que tienen normalizada la ocupación ilegal de la doble fila para que ellos no se tomen molestias. En la calle Mayor, mucho antes de que los policías se vistieran de siniestros antidisturbios, se me acercó un hombre y me dijo, señalando al cordón policial: “Te habrás fijado que ni uno de ellos lleva la placa de identificación, ¿no? Para que lo digas en las tertulias cuando hablan de la legalidad”. Dicho queda: los policías también eran ilegales. Espero que, entre regüeldo y regüeldo, los del restaurante tengan un recuerdo para el imperio de la ley. (…) El público irrumpe alegre en los escenarios donde se juega a representar al pueblo y dice que este espectáculo ya no es verosímil. Señores políticos, nadie cree ya su ritual. ¿Qué van a hacer?” Amén. Escrito el sábado 11 de junio de 2011.

La válvula de seguridad de una olla a presión

2011-06-07T22:29:00.004+02:00

Cuando asesinaron a Miguel Ángel Blanco estaba en Getxo, Vizcaya. NAPALM y yo supimos de la noticia montando una peli de Super 8. Durante el cautiverio escuchamos y vimos a decenas de borrokas disfrutar de uno de sus asquerosos aquelarres callejeros, nocturnos. El contraste fue doloroso. No tuvieron ni ese tacto necesario, ni la exigible hipocresía de manual. Conmocionado al saberlo muerto, rematado, pensé: ETA acaba de firmar su sentencia de muerte, esto se ha terminado. Al día siguiente salí a las calles de Bilbao con mi padre y vi a gente sacando a palos a otra gente de las sedes de HB. Y vi a mi padre mediar pacíficamente pero con mucha energía entre la ciudadanía para que no los molieran a palos, que es lo que yo deseaba ver. En la tele vi a los ertzainas quitarse sus pasamontañas y siendo aplaudidos por “el pueblo”. Vi también al lehendakari Ardanza, sobre un banco, pidiendo calma y apoyando el cambio que pedía la gente furiosa y horrorizada. Creí en aquel levantamiento popular de los vascos, aquella reacción masiva y sincera de un pueblo dormido durante demasiados años. Y no cambio nada. ETA y sus amigos siguieron matando, extorsionado, amedrentando, acojonando. El 15 M tiene el peligro de convertirse en eso mismo. En imágenes icónicas, en portadas para la historia. Pero la historia no cambia tan fácilmente. Este tipo de exaltaciones de democracia o de unión de la masa son icónicas pero deben manejar los tiempos y ser dirigidas con inteligencia o se convertirán en nada. Fue el amigo Chano quien escribió en este blog: “El 15 M es como la válvula de seguridad de una olla a presión. El propio sistema libera la presión de forma controlada”. No soy tan pesimista como él, pero la imagen me gustó. Ojo con las emociones exaltadas, con la demagogia barata, con los tiempos que marcan los medios y con las mentiras del poder, que maneja esos medios. La lucha para lograr unas reformas históricas tiene que tener sus representantes y debe ser brillante, no mediocre. Si es mediocre no será nada. Nota: post inspirado por NAPALM.

“Nosotras y nosotros”

2011-06-06T23:53:00.006+02:00

He leído, junto a propuestas acertadas, auténticos disparates salidos de la acampada de Sol. Yo la he apoyado ilusionado y espero que su final no sea patético. Leyendo las actas de Sol, me he quedado turulato leyendo que hay una Comisión de Feminismos, antes llamada Comisión de Igualdad, así con mayúsculas, porque la majadería se maneja mejor en mayúsculas. Ya saben, la represión del patriarcado. Y tal. Otra comisión titulaba así uno de sus comunicados: “Nosotras y nosotros, desde la Puerta del Sol”… ¿Es TAN difícil de erradicar la cursilada del as/os? ¿La cursilada en general?

También hay una Comisión de Arte (que propuso hacer un “Guernica del siglo XXI” de las distintas acampadas para enviarlo a Sol, un cómic sobre la historia del movimiento y un camión en el festival LoveParade) y una Comisión de Espiritualidad donde “lanzan un mensaje sobre la revolución en un plano espiritual”.

En Sol ha aparecido la burocracia, con 42 comisiones, muchas absurdas. Escuchar a un chaval, megáfono en mano, que “En París han tomado la Bastilla” me causó más ternura que mal humor. Pero con ternura no se hacen las reformas, como llama a lo que debemos lograr el amigo Otis. Yo también me niego a hablar de revoluciones. En las asambleas de Zaragoza y Barcelona aprobaron tres puntos que miles de españoles consideramos prioritarios: cambio de la ley electoral, independencia del poder judicial y listas abiertas. Luchemos por ello. Por otro lado, la plataforma Democracia Real Ya, que el 30 de mayo convocó una rueda de prensa en Madrid, me decepciona si como única gran propuesta tiene una “manifestación mundial” para octubre.

Por muchas asambleas, comisiones, propuestas, debates y consensos que tengan en Sol (y como bien ha explicado en las acampadas Eduard Punset), los muros de la política son casi infranqueables, la política es un mundo obstruidísimo que teme la innovación. Pero dentro, al otro lado del muro, sí hay gente que está haciendo cosas y que no puede ser obviada por mucho que nos interese el interesantísimo movimiento 15-M. Vamos, que hay gente que acaba de estrenar responsabilidad política y está cambiado las cosas nada más empezar a currar. UPyD, que no piensa apoyar a listas infectadas con presuntos corruptos, ha devuelto los cinco vehículos oficiales que le corresponden por los cinco ediles logrados en las urnas. De la misma, sin más. Algunos lo llaman demagogia, pero se confunden. Será sólo una de las primeras medidas de un enorme plan de austeridad.

La medida, claro, puso en evidencia al resto de grupos, que tienen a su disposición una flota de 134 vehículos. Escandalazo. Ruiz-Gallardón reculó gracias a UPyD. Y eso sí que es lo que diferencia la acción política instantánea a la demagogia. Y hay que decirlo, recordar que alguien (un partido nuevo al que organizaciones y asambleas están copiando, con criterio, propuestas parlamentarias de hace meses o años) mostró en el 2007 una apuesta transversal, laica y defensora de un modelo federal que propone el cierre del ruinoso modelo autonómico y la mejora de la separación de poderes. Que propone que se real la laicidad del Estado, la reforma de la Ley Electoral y las listas abiertas.

Al césar lo que es del césar. Y que Sol se desmantele con honor y dignidad. Y que el 15-M siga adelante con inteligencia y asesoramiento. Nos jugamos mucho. Escrito la noche del martes 31 de mayo y el viernes 3 de junio de 2011.

MÁS SOL

2011-06-03T14:59:00.006+02:00

La foto de corte

2011-06-01T21:13:00.010+02:00

A pesar de lo rumores, finamente no hubo foto del malo malísimo, del jefe del eje. De mal. No hay foto oficial de Bin Laden. Como tampoco hay cadáver. No hay cuerpo. Y la "prensa libre" chitón, calladitos. Ay, Iván el conspiranoico ya está otra vez… En realidad sí hay una foto oficial. La foto que tenemos que tragarnos del asesinato de Bin Laden ya se conoce desde hace semanas. En ella el vicepresidente puede estar viendo un asesinato de estado como un partido de los Bulls, el presi fotogénico pone cara de presi fotogénico y la Hilaria está muy asustada. La foto está sacada de El Ala Oeste de la Casa Blanca. Como hubo pintores de corte, hay fotógrafos de corte. Y esas pinturas y esas fotos son las que la corte quiere que admiremos. Las otras nos las esconden “por sensibilidad”. No existen. Lo escribió con certeza Arcadi Espada, que no es un conspiranoico, como yo: “Una foto diseñada por la sobriedad y hasta la humildad: un grupo de personas que deciden la suerte del mundo aparece inmortalizado sin pompa alguna, demostrando que el poder en América es algo inscrito en el más puro estilo casual. Es una foto deudora de la ficción y que debe de imitarla, porque no sólo la gente sencilla toma de la tele sus modelos de representación. Una foto limpia, honrosa, de gente atareada. Exactamente: de cómo nos gustaría que fuese el poder. Trabajador, colectivo y humano”.

Pedos espirituales

2011-05-31T22:12:00.004+02:00

Nunca había leído los poemas de Bukowski, y mira que publicó poemas. Sí he leído sus novelas. De niño Bukowski soñaba con convertirse en el tonto del pueblo, como yo soñé una vez. Se quedaba en la cama y se imaginaba que era el tonto feliz. Hoy he tenido fiebre y me he quedado en la cama. Y me he imaginado a toda esa gente buena indignada de Sol y otros lugares, gritando o escuchando. Y he agarrado la almohada, he sudado la fiebre, me he dormido y he soñado que era un dictador que prohibía todos los medios de comunicación, uno detrás de otro, como imaginó Buñuel. Tú, tú, tú y tú a hacer carreteras, por tertulianos.

Comparto también su alergia a viajar. Para Bukowski el hecho de cruzar la habitación era “como andar sobre llamas”. Y su sociopatía. “El primer rostro desconocido que veía cada día añadía un nudo en el estómago”.

Soportaba Bukowski a intelectuales coñazo y tenía un gato, como yo. “Sabía más y era el que mejor comprendía. No tiene que fingir nada, defender nada o creer en nada”. “La gente nunca me ha hecho ningún bien, sobre todo su conversación. Después de escucharla durante horas llego a la conclusión de que sus palabras no tienen nada que ver con nada. Que son personas solitarias y cobardes y que sólo necesitan soltar sus gases espirituales para que yo los huela”.

Y encima vaticinó la cosa de las redes sociales: “Y todo son ordenadores y más ordenadores y pronto todo el mudo tendrá uno, los niños de tres años tendrían ordenadores y todo el mundo conocerá todo lo relacionado con los demás mucho antes de que lleguen a conocerse. Nadie querrá conocer a nadie nunca más y todos serán unos solitarios como lo soy yo”. Y yo. A ver si se me pasa esto. Escrito el domingo 29 y el martes 31 de mayo.

SOL

2011-05-30T13:52:00.006+02:00

Ya, ya me sé el final, ¡¿y qué?!

2011-05-26T17:05:00.003+02:00

Cómo nos vendieron la moto

2011-05-25T23:20:00.003+02:00

Hace unos días doné a la biblioteca de Sol libros de casa. Mi libro sobre Apocalypse Now, el que edité sobre Javier Krahe, un diccionario de historia, una brutal novela de Primo Levi y la trilogía antisistema por excelencia: ‘1984’, ‘Un mundo feliz’ y ‘Fahrenheit 451’. Armas de destrucción (de prejuicios) masiva. Otro de los libros que doné es ‘Cómo nos venden moto’, que leí en la universidad. Es un breve ensayo de Noam Chomsky e Ignacio Ramonet, con los que no comparto muchas de sus ideas de izquierda, pero que merece la pena. Es mejor que ‘Indignados’ o ‘Reacciona’ porque va más al grano y anticipó el sustrato ideológico, tan confuso, de las protestas de nuestras calles. Si es que algún día deja de ser confuso, porque al paso que vamos la cosa va a ser dura. Pedir la abolición de los toros es tan primordial ahora como abolir la figura del chulapo por machista.

Acaba ‘Cómo nos venden moto’ con un experimento científico del que escribió Aldoux Huxley, autor de ‘Un mundo feliz’: “Desde la cuna y durante el estado de sueño es como los niños de pecho pueden ser condicionados (mejor que por el método pavlovioano del castigo y la recompensa) por medio de un discurso sonoro que les repetirá indefinidamente cuál es su rango y su estatuto en el seno de la comunidad. A pesar de su idéntico capital genético, estos niños, después de interiorizar su condición social, se comportaban de manera diferenciada y aceptaban dócilmente sus funciones respectivas en el seno de la sociedad. Lo adquirido puede a lo innato”.

El poder se encarga, en SU enseñanza y en SUS medios de comunicación, de ese discurso subliminal. Y lo que encendió la mecha de estos días es el rechazo masivo a que ellos SE OCUPEN de nosotros, obligándonos a aceptar una idea simulada de democracia. “No debe permitirse que la gente se haga cargo de sus propios asuntos, a la vez que los medios de información deben estar fuerte y rígidamente controlados”. En Sol se podrán estar diciendo muchas burradas, pero este entrecomillado sigue siendo real, seguimos viviendo en una democracia de pega.

Como recuerda ‘Cómo nos venden moto’, esta democracia de apariencia se basa en hacer de los ciudadanos espectadores en vez de miembros participantes. Es lo que gente de diferente ideología y cultura ha reclamado en las calles por mucho que algunos defiendan que aquí no ha habido contenido. “Al rebaño se le permite decir ‘queremos que seas nuestro líder’, y todo ellos porque estamos en una democracia y no en un estado totalitario. Se espera de ellos que se apoltronen y se conviertan en espectadores de la acción, no en participantes”.

El ensayo de Chomsky y Ramonet profundiza en el proceso de domesticación humana y profetizó las causas de esta pacífica sedición: “Los individuos tienen que estar atomizados, segregados y solos; no puede ser que pretendan organizarse, porque en ese caso podrían convertirse en algo más que simples espectadores pasivos”. Pero sus autores ya adelantaron, hace casi veinte años, que a pesar de toda la propaganda mediática y oficial “se está adquiriendo una capacidad y una buena disposición para pensar las cosas con el máximo detenimiento. Ha crecido el escepticismo acerca del poder”.

Y llegó el 15-M. Personalmente, he vivido un cambio interior que explotó con un grito colectivo respaldado por decenas de escritores españoles, entre ellos Pérez-Reverte, Antonio Muñoz Molina o Eduard Punset. Mi cambio ha servido para cortar por lo sano con ciertas cosas. Por ejemplo no consentir más propaganda, más basura moral. Apagar la tele, no escuchar radios deshonestas o no leer ciertos periódicos y a ciertas firmas que han demostrado una miseria moral, un cinismo o un pasotismo insultante.

No admito el 15-M como gesto, ni como icono de nada, no lo quiero en el resumen del año, no quiero camisetas o tazas. Quiero un cambio REAL, y aunque me tiente (en el fondo toda masa me aterra) por ahora no puedo abandonar esto porque no se puede abandonar. Y la razón es sencilla: NO HABRÁ otra oportunidad. Si esto se desintegra nos habrán quitado todo porque se lo habremos permitido, con todas la puertas y ventanas del fuerte abiertas. Y sólo quedarán los vídeos de pingüinos en bicicleta, de gatitos juguetones, de gordos vestidos de Darth Vader y de Eurovisión. Pero entonces yo ya no estaré. Inexistiré, como dijo Orwell. Escrito la noche del miércoles 25 de mayo de 2011.

Donación de libros en Sol

2011-05-24T18:44:00.006+02:00

Podéis llevarles libros y prensa, que lo reciben encantados. Preguntad a cualquiera por la biblioteca.

Salida de Metro Sol

2011-05-23T19:46:00.001+02:00

Un poco de contrapublicidad

2011-05-21T20:46:00.000+02:00

Por fin

2011-05-20T23:59:00.011+02:00

La actualidad es tan vertiginosa que me cuesta horrores escribir sobre lo que está sucediendo. Sólo soy capaz de ir a Sol, sacar fotos, navegar por la red y leer, disfrutar de buenos artículos y excelentes reflexiones, que hay más de las que imaginaba. La “juventud dormida” (y esto no sólo lo ha logrado la juventud, ojo) sale a la calle y de empalmada. Ya tendré tiempo de ver con distancia esta marea social que NADIE esperaba. Ni yo, que estuve protestando en el 15-M y ya intuí que algo gordo se avecinaba. Algo muy gordo, pero no tanto. Ahora toca estar con tu gente, con lo que está consiguiendo, aunque sea de momento un gesto que llena portadas en todo el planeta. Por fin. Hoy ser español es un orgullo, estoy orgulloso de ser perroflaulta, como algunos nos llaman de chufla. Allá cada cual.

Sé que por hablar de “el sistema” le pueden tachar a uno de trasnochado, pero dejen que me refiera a la mandanga que el poder tiene montada en este país como “el sistema”, en el que incluiré a la clase política, a los banqueros, a los grandes empresarios y a los medios de comunicación, que han hecho el ridículo y han consentido esta partitocracia durante décadas. Son también culpables. Me refiero a todos esos medios a los que se les está señalando con el dedo y con rabia en Sol. Qué merecido tienen ese “Televisión, manipulación”.

De la misma manera que una sociedad puede estudiarse por su sistema, puede analizarse por sus antisistema. Mucha gente dice: “No tenemos los políticos que nos merecemos”. Y hasta el 15-M tampoco teníamos los antisistema que nos merecíamos. Ahora los tenemos, por mucho que los medios jurásicos (qué viejos han quedado, como los partidos mayoritarios) sigan hablando de los antisistema con desprecio. A ellos mejor contestarles como contestan en Sol: “No soy antisistema, el sistema es antiyo”.

Hasta el 15-M las performances progres fueron una de las características del antisistema low cost, revolucionario de bajo coste. También lo fueron los libros o manifiestos progres, como ‘Reacciona’, presentado nada menos que por el juez Garzón, el sistema en carne y hueso. ‘Reacciona’ es la nada y el sistema necesitaba unos antisistema a la altura de su perversidad. Necesitaba, se merecía, unos antisistema informados, pragmáticos, cultos, preparados, inteligentes y organizados. Y no violentos, aunque sea pura violencia que un señor cobre 600 euros, como dice una de las pancartas de Sol.

Seguimos en las calles. Y en la red esto va a seguir. Y sólo es un entrenamiento, señores que están en el poder. Entérense ya. Asúmanlo. Analícenlo. Y a ver qué pasa. A ver qué somos capaces de hacer. Si esto falla nos esperan tiempos muy oscuros. Y, por mi parte, muy silenciosos. Gracias por devolverme la esperanza, aunque nos llamen perroflaultas. Escrito la noche del 20 de mayo de 2011. Fotos: David Ruiz.

EL MAYO ESPAÑOL

2011-05-20T14:26:00.002+02:00

YES WE CAMP!

2011-05-19T19:16:00.009+02:00

¡¡A SOL!!!

2011-05-17T18:07:00.014+02:00

Fotos de la mani del 15-M.

15 M: Democracia Real Ya

2011-05-16T12:25:00.018+02:00

Ayer estuve en la primera manifestación contra la democracia farsa que vivimos en España. Convocada exclusivamente por internet, no hubo en ella ni rastro de partidos, sindicatos o fundaciones generosamente financiadas. Sin medios de comunicación afines a uno u otro bando, a una u otra empresa. Sin “gente de la cultura” aliada con el poder de uno u otro color. Allí se reunieron parejas con niños, perroflautas, parados sesentones, amas de casa, anarquistas, jubilados y gente de diferente ideología o religión. Y todos nos llevamos de puta madre, hasta a la hora de abuchear a los helicópteros de la policía, que dio estopa en la Gran Vía madrileña.

Había en la marcha, de Cibeles a Sol, trasnochados (“la crisis se soluciona con el socialismo”) e ignorantes políticos (“Esperanza Aguirre, fascista”), pero en general gente sensata que sólo pedía sensatez, harta de mentiras, pisoteo de derechos fundamentales, violencia contra los más débiles, explotación laboral y saqueo financiero. No se puede engañar a todos todo el tiempo y puede que haya un momento en el que la gente diga: “Ya, hasta aquí.” O como leí en una pancarta: “Nos habéis quitado mucho. Ahora lo queremos todo”.

Hubo más eslóganes: “Zapatero, lacayo del banquero”, “¿Dónde están, no se ven, Comisiones y UGT?”, “Esto es una bancocracia, no una democracia”, “No al bipartidismo, por una ley electoral justa”, “Se va a acabar la llamada paz social” o “Una censura a la telebasura” (apunta, Jorge Javier). También volvieron los heredados de otras crisis sociales (“España, escucha, así es como se lucha”) y se corearon algunos poco afortunados (“Somos el futuro, no nos deis por culo”). Cuando pasamos por el edificio del Banco Español de Crédito, alguien gritó: “Este edificio hay que quemarlo”. Y todos reímos, yo el primero.

El colofón, con lectura de manifiestos de gente joven y todavía verde en el territorio de la oratoria, fue afortunado. Carlos Taibo pronunció un discurso muy certero sobre los culpables de toda esta flagrante violación a la democracia: bancos, partidos y multinacionales. Aplaudí por lo diestro de su mensaje y su elocuencia.

Al llegar a casa muerto (las manifas cansan) encendí la tele y fui directo al Telediario de TVE. Contenidos: un supuesto delincuente sexual, Lorca, mítines del PPSOE y catalanes (con cuatro gatos), medallas para Felipe y Aznar, muertos palestinos, captura de halcones silvestres en Fuenlabrada (sic) y domingo de fútbol. Sólo veinte segundos, contados por el menda, del 15-M. Y lo esperaba. Los mass mierda son parte de esa constante, financiada y estudiada violación a la democracia. Como gritamos en la mani, “Lo llaman democracia Y NO LO ES”. Y como escribió Carlos Clavijo, para los periódicos (y para las teles) es más importante un presidente del FMI verraco que 50 manifestaciones en 50 ciudades. Que les follen y que siga la lucha. Esto sólo tiene que ser el comienzo. Y a los que habéis faltado os quiero ver en las próximas. Escrito la noche del domingo 15 de mayo de 2011.

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1.280 almas

2011-05-11T20:45:00.002+02:00

Gran título para una novela. Uno de los más originales de la literatura norteamericana. Y su autor, Jim Thompson, uno de sus escritores más secos y a la vez divertidos. Thompson murió ignorado pero está a la altura de grandes como Chandler o Hammett. Su legado cinematográfico es admirable, con adaptaciones de sus obras tan brillantes como Atraco perfecto, La huída o Los timadores. Sin olvidar que fue dialoguista en Senderos de gloria. La última ha sido El asesino dentro de mí, más floja pero con un fabuloso Casey Affleck como prota.

1.280 almas, que forma parte de la estupenda colección Serie Negra de RBA, es la historia de un vulgar sherif que se hace pasar por tonto para sobrevivir y salirse con la suya en un pueblo (y, por extensión, un país) muy corrupto. Y él, el sherif Nick, es el más corrupto de todos.

De Nick entiendes su nihilismo, admiras su astucia y desprecias su crueldad. Nick es una bestia con cara y voz de paleto que aborrece a sus conciudadanos, a “todos los hijos de puta que se vuelven cuando cae una moneda al suelo; todos los cabrones que van con los huevos por delante, con un dedo en el culo y otro en la boca, creyendo que no les pasará nada; todos los chulosputas que piensan que la orina se les volverá limonada; todas las almas cándidas hechas, al parecer, a imagen y semejanza de Dios y a quienes lamentaría profundamente encontrarme en una noche oscura”. Y ese dios tampoco se libra de su desprecio blasfemo: “Me estremecí y pensé en lo maravilloso que había sido nuestro Creador al hacer algo tan repugnante y nauseabundo, tanto que, cuando se comparaba con un asesinato, éste resultaba mucho mejor”.

El lenguaje de 1.280 almas es duro y en ella aparecen los temas de las novelas que hicieron grande a Thompson: violencia, sexo, mentira, ignorancia, misoginia, racismo y prostitución física y moral. Sobre todo moral. Thompson, además, es una grandísimo dialoguista y un creador de ambientes asombroso.

1.280 almas se desliza por los territorios de la moral con la misma facilidad con la que su protagonista implica en sus crímenes a los que le rodean, algo que le encanta hacer a Thompson, que dibuja una línea entre el humor y el horror tan borrosa que sobrecoge. Por eso su novela es una de las grandes del género.

Un chico muy majo que hace videoclips

2011-05-09T19:19:00.004+02:00

En una entrevista a mi amigo Francisco Arroyo, el director y guionista Víctor García León dijo: “Antes los avances técnicos en el cine los hacían los artesanos del cine. Una moviola la mejoraba un montador, una cámara la mejoraba el operador de cámara, que se inventaba un objetivo. De un tiempo a esta parte, las mejoras técnicas las hacen los ingenieros de unos países extraños que no tienen nada que ver con la gente que hace el cine. Son mejoras que no transmiten nada. Es verdad que la técnica es muy fría. Yo soy un paranoico, creo que hay una mano oscura. El cine de Hollywood se ha ido al garete cuando alguien decidió prescindir de los escritores, de los guionistas. En lugar de contratar al mejor autor que hay en Broadway contratan a un chico muy majo que hace videoclips. Además de majo suele ser muy joven, sin ideología y bien dispuesto para estar al servicio de los jefes. A la larga, este fenómeno, que ha perjudicado mucho al cine, ha beneficiado a la televisión, que es donde han recalado todos los escritores buenos".

A la pregunta “¿Va el cine entonces por el camino del espectáculo de feria?”, García León respondió: “El cine siempre ha tenido esa parte, siempre ha sido un poco circo. Pero ese camino tiene su propia trampa. La batalla la están perdiendo ahora frente a los videojuegos. Los grandes estudios tienen su propia limitación en ellos mismos. Le están ofreciendo al espectador ser él el protagonista de una superproducción. Para ver Spiderman, prefiero ser el protagonista de Spiderman. Es mucho más divertido y tiene aproximadamente la misma calidad. Si tienes la realidad de la ficción en tu mano ¿por qué vas a aceptar un punto de vista?, ¿por qué vas a aceptar a alguien que te dirija el relato?”

El hombre slow

2011-05-06T15:25:00.004+02:00

Trabajo en publicidad. Ahí he acabado tras currar de teleoperador, en cine, en tele y como profe. Es un curro como otro cualquiera, todo tendero necesita que se conozca su tienda y sus productos… pero hasta cierto punto. Cuando en la publicidad te cuelan “valores” y “filosofía” de marca me dan ganas de vomitar. Cuando una agencia recurre a “estilos de vida” y “pensamientos” manufacturados por vendedores de colchones me dan ganas de sacar la recortada y darme un paseo.

Acabo de vivir esta sensación con una campaña, que acaba de finalizar, de la Sra. Rushmore, agencia que vende a Zapatero igual que vende unas zapatillas. Y hacen bien porque para el caso es lo mismo. Lo último que se les ha ocurrido a los Rushmore es presentar a una pareja de treintañeros aburridísimos que se pasa, como Ono y Lennon, cuarenta días en la cama. La encamada se retransmitió en directo y tuvieron Facebook y Twitter. Ella se llamaba Camy y él Iván y decían que su movida era una reivindicación para “concienciar de la necesidad de volver a encontrarse a sí mismos” con el mensaje del “Movimiento Slow”, que se materializa en una “encamada reivindicativa”. Iván por, cierto, es “ecodiseñador” y estaba con Camy en que los invitados a su cama (por su colchón desfiló gente despreciable de todo tipo) vayan descalzos.
Esta “encamada” no dejó de ser una insulsez como la de Lennon y Yoacojono, pero fue más perversa, fue una acción lucrativa para publicitar la marca Flex. En la era de las ideas muertas o en los tiempos del fin de las ideologías, las revoluciones vienen patrocinadas por un colchonero. Tal cual.

El “Movimiento Slow”, claro está, era tranquilo, pacífico, relajado, somnoliento y aburrido. Nada de levantar pavimentos, arrojar adoquines, quemar cajeros o asaltar palacios. La revolución patrocinada por Flex debía ser como el hombre de hoy: slow. Inane, trivial, vano.
Por supuesto, estos dos “revolucionarios” tenían su cama y su casa en un pisazo con vistas alucinantes a la madrileña Plaza de España. Mientras al resto más nos vale ir a currar, ellos nos ofrecían la brillante alternativa de no hincarla, de tumbarse, navegar por la red, dormitar, comer humus, purés de verduras y mierda diurética. Y para que la revolución de los colchoneros fuese adecuada debía ser asexuada. Camy e Iván no follaron. Ni se tocaron. No son pareja.
Una campaña siniestra la de Carlos Alija, director creativo de Sra. Rushmore. Con cinco millones de parados, con un millón y medio de familias sin un miembro currando, con un 50% de jóvenes sin trabajo y teniendo que emigrar, el amigo nos ha propuesto “respetar más nuestros tiempos, nuestros ritmos y disfrutar de las cosas", como dijo uno de los encamados. Hay que ser muy retorcido o muy idiota, decidan ustedes, para hacer de esto un anuncio de colchones. Escrito el sábado 30 de abril y el jueves 5 de mayo de 2011.

¡FELICIDADES AMA!

2011-05-05T19:24:00.003+02:00

Infotainment, el regreso

2011-05-04T19:39:00.004+02:00

Cazaron a Bin Laden… y lo lanzaron al mar. Vaya por dios. Volvemos a las andadas y con ellas vuelve el estilo peliculero, patriotero y militarista, el fervor belicista. Vuelven las noticias desmentidas, las verdades a medias, los bulos o las mentiras descaradas. Y la falta de pruebas. Bin Laden se defendió pero no estaba armado, estaba de parranda. Hay escudo humano, luego no. Pakistán lo sabía pero no del todo. Y lo lanzaron al mar tras un rito funerario islámico. Te cepillas a tiros al supervillano cuya caza te ha costado más de un billón de dólares y te preocupas por sus ritos funerarios. Lógico. Y el chivatazo para pillar al asesino de masas ha venido de Guantánamo, allí alguien ha cantado bingo. De repente. Tras años de reclusión. Y cuando Obama era tan criticado por no cerrar esa prisión de la vergüenza. Lógico.

Y los medios de comunicación todos cachondos otra vez, poniendo infografías tipo Black Hawk derribado, musiquitas de peli de acción y montajes fotográficos que nada tienen que ver con la verdad. Hay que entretener, como en el cine o los videojuegos, vuelve el 'infotainment' (derivado de 'entertainment), la noticia convertida en show, en un espectáculo de acción.
Robert Pike y Dwauyne Winseck, analistas sociopolíticos, ya hablaron en su día del matrimonio del poder con los medios de (des)información: "El poder corporativo, aliado con el Estado, ha convertido en una broma la perspectiva de un sistema democrático".

Hace tiempo que se fue por el retrete la objetividad periodística, la investigación lenta y certera. Carl Bernstein, famoso por destapar el caso Watergate, reconoció que hoy no hay fondos para investigar nada y los medios y las agencias se lo tragan todo. Y se prefiere, porque sale mucho más barata, la opinión. Y cuanto más radical (tipo Intereconomierda o Fox) mejor.
En la era de la tecnología, donde cualquiera tiene cámaras de fotos, no hay todavía foto de Bin Laden, que descansa en el fondo del mal tras recibir matarile. La excusa para no mostrarla ha sido que no quieren “represalias de los radicales”. Lógico, ¿no les parece? Estos días me está dando mucha vergüenza ver y escuchar a los que hacen televisión.

Buenafuente, bolchevique

2011-05-03T19:01:00.010+02:00

Me llama la atención lo torpes que son algunos los famosos usando las redes sociales. Les pasa como a la casta política: su mandanga no vale en la red porque la gente puede ponerlos a bajar de un burro y encima con argumentos. Si algo tiene la red es que difunde por igual la inteligencia y la estulticia, algo que no pasa en la tele o en el congreso, los dos dirigidos por las castas. Estoy en Facebook pero no en Twitter, que me da pereza. Tengo amigos que dicen haberse hartado enseguida y casi todo lo que leo de Twitter es sobre gente famosa escribiendo breves estupideces o siendo escarmentada por la masa twitteriana. Pasó con Bisbal y sus pirámides vacías.

El último famosote en hacer el ridículo en esto de las redes sociales ha sido Buenafuente, que tiene cuenta en Twitter y le pusieron fino por la babosa entrevista que le hizo a la Sindescargas. Me sorprendí ante la reacción de los internautas porque todas las entrevistas de este señor son babosas. Amables las llaman. Ante la tormenta de críticas, Buenafuente hizo mutis por el Twitter pero… ¡volvió! Oh. ¡Que paren las máquinas! Y en su regreso, el cómico y socio de la pantalla amiga de Zapatero se puso a “reflexionar” sobre las redes sociales, mira tú, y soltó que "podremos ser una red de ociosos burgueses quejicas e intolerantes”. “Hay que mover más el culo y menos el ratón. Haríamos bien en invertir toda esa rabia que circula por Internet en salir a la calle, decirles a los culpables de la crisis que no tragamos. La nueva censura son los intereses empresariales de las empresas de comunicación”. Tócate la zambomba. Hacía mucho que no leía un ejercicio de cinismo tan acojonante. Resulta que el mismo que hizo aquella entrevista pelotera a la Sinde, el socio capitalista de La Sexta, la cadena progubernamental, ahora nos da clases de democracia y nos anima a salir a la calle. ¡Un tipo que está usando internet para vender patatas fritas! Escrito el sábado 30 de abril de 2011.

Éxtasis

2011-04-29T13:36:00.003+02:00

Se parece un poco a la foto del final de El resplandor. El rostro del tipo de en medio, rubio repeinado y sin un diente, es terrible. Está en éxtasis, con las pupilas dilatadas, como saliendo de un after. Vestido de paisano, como el compañero de las gafas, disfruta con los uniformados de las SA (poco después las SS) de la quema de libros en el Berlín del 33. Concretamente el 10 de mayo de 1933. Una de las fotos más logradas que he visto sobre la infamia.

Žižek

2011-04-27T18:49:00.005+02:00

“Uno puede poner todos los gays que quiera en el Gobierno, puede permitir todas las películas subversivas y transgresoras; toda esa crítica es bienvenida e integrada. Ahora intente usted mover un sólo ápice del funcionamiento del capitalismo, intente frenar el liberalismo económico desde su Gobierno en beneficio de los derechos de los trabajadores. Ahí es cuando todo el poder capitalista se le echará encima”.
“El amor es como una gran desgracia, un parásito monstruoso, un estado de emergencia permanente que arruina todos los pequeños placeres”.
“La lección más importante que la vida me ha enseñado es que la vida es una cosa estúpida y sin sentido que no tiene nada que enseñarte”. (Slavoj Žižek, al que estoy empezando a conocer)

Una película sensacional

2011-04-26T22:18:00.006+02:00

Leo textos sobre estrenos de cine que me sonrojan. Entiendo la “bondad” de un señor que tiene que poner bien una la película de alguien que acaba de pagar un buen dinero por un anuncio de esa película en su periódico, pero hasta un niño de teta sabe que no tiene sentido esforzarse por escribir la crítica de la mayoría de las películas que pueblan nuestras carteleras. ¿Sirve de algo analizar películas cuya poca calidad o trivialidad es evidente, casi ofensiva? Menudo curro… Yo veo la cartelera semanal y no sé qué ir a ver. Y no voy, claro. El panorama de pelis insustanciales es demoledor y crece año a año. En este sentido, me gusta lo que escribió el analista norteamericano David Thomson: “Yo no tengo nada que decir de La guerra de las galaxias. Yo escribo sobre cine porque algunas películas presentan suficientes dosis de arte (o de intento de arte) para justificar el esfuerzo, la emoción que he sentido en la oscuridad. Sobre La guerra de las galaxias no hay nada que decir, porque no tiene arte bastante: la respuesta más elocuente es un ¡guau!, o pulsar la tecla de repetición. La guerra de las galaxias es, para bien o para mal, una película sensacional. Y a mí me gustan las sensaciones, como el agua caliente sobre mi espalda o la sal en mi lengua. Pero en los últimos tiempos están apareciendo demasiadas películas que no merecen el espacio del papel que consumiría escribir sobre ellas, y no digamos el esfuerzo. Que desafían cualquier respuesta crítica o indagación verbal. Que están más allá del análisis. (…) Entiendo la actitud de los críticos que son requeridos para elegir las diez mejores películas de cualquier año determinado, esos que dicen ‘¿Diez?, ¡Eso es mucho!’, o a esos espíritus más generosos, cuyos pulgares han crecido tanto como la nariz de Pinocho de tanto sobrevalorar películas. (…) Nuestros periódicos publican cifras de taquilla como si pretendieran que nos las creyéramos, o que pensáramos que el cine está mejor que nunca. Algunos periódicos, claro, pertenecen a la corporación que controla la industria, y la mayoría no podrían salir adelante sin publicidad cinematográfica. Ha llegado el momento de que la comunidad repare en el compromiso que supone el hecho de que todos los años un periódico como Times gane más de 85 millones en ingresos de publicidad cinematográfica. Porque esta publicidad es la auténtica noticia, más importante que las propias críticas, porque los anuncios dan la medida del impacto de una película. Y eso es a lo único a lo que aspiran muchas de ellas”.

Apreciaciones ajenas

2011-04-25T18:02:00.003+02:00

Conocí a José Luis Alcaine en el rodaje de una peli de Colomo. Era verano, un caluroso verano en el plató de Reyes Abades en Torrejón. Todas las mañanas Colomo y Alcaine huían del café de termo y de la bollería industrial y se desayunaban con un plato de tomate con bonito. Bonito del malo. Todo cambió cuando les llevé una buena remesa de bonito de Santoña.
Alcaine, una institución entre los directores de fotografía (¿Quién puede matar a un niño?, El sur, Tasio y El viaje a ninguna parte son sólo algunos de sus trabajos) fue recientemente homenajeado en el festival de Málaga, un homenaje merecido por currante, por buena gente y por el carrerón que se ha cascado. Diego Galán, que nació en Tánger, como Alcaine, lo ha definido muy bien: “Sereno, riguroso, afable sin melosidad, inventivo pero sin alardes”. Y también ha recordado la anécdota contada por él y que muchos conocemos: en la escuela de cine le dijeron que no valía para la fotografía, que se dedicara a otra profesión. Y Galán remató así su artículo: “¿Cuántos talentos se habrán quedado en el camino por tercas apreciaciones ajenas? ¿Cuánto bueno no se habrá hecho por errores de los intermediarios a lo largo de la historia del cine? En tiempos como los actuales, en los que la mediocridad parece haberse adueñado de la vida pública, da vértigo pensarlo”. Y tanto. Acojona más que nunca. Escrito el sábado 9 de abril de 2011.

SUSIDIOS

2011-04-19T19:40:00.001+02:00

Platillos volantes

2011-04-18T17:56:00.003+02:00

Unas birras con un colega que colabora en un periódico progre. En todos los baretos de su barrio nos obligan a dejar las birras en la barra para ir a fumar. No se puede fumar dentro y fuera no se puede beber. Pero sí se puede fumar. Fuera hay mesas o barriles con ceniceros pero no puedes colocar vasos de cerveza y bebértelos. De locos. De auténticos dementes. Mi colega se cabrea, se pone tirante y se caga en la madre de la Ley Antitabaco. A dónde vamos a ir a parar, con la que está cayendo, prohibido prohibir, nosotros corríamos frete a los grises. Pasa el tiempo. Suben los vapores etílicos y el calor de la tertulia. Del cine pasamos a la conversación política. Discutimos. Cuando aparece el nombre de Leire Pajín va el colega y me suelta: “Mira, pues a mí Leire Pajín me cae bien”. Literal. Palabra por palabra. Me quedé muerto. Resulta que la ley que hace que mi colega se ponga furioso no es responsabilidad de Leire Pajín sino de unos extraterrestres que han llegado a España y han impuesto la ley desde sus platillos volantes. Es extraordinaria la capacidad de algunos para desligar una realidad (que daña clamorosamente su intimidad día a día) de su ideología.

‘Así se hacen las películas’, de Sidney Lumet

2011-04-14T17:52:00.002+02:00

Texto reeditado. David Mamet tenía razón al afirmar que el libro ‘Así se hacen las películas’, de Sidney Lumet, “es como sus películas: franco, justo, con ritmo y muy, muy elegante. Todo el que esté, de verdad, interesado en el cine debería leerlo”. Atención al prefacio: “En una ocasión le pregunté a Akira Kurosawa por qué se decidió por un determinado encuadre en un plano de Ran. Me respondió que si hubiera girado la cámara un poquito más a la izquierda, una fábrica de Sony habría entrado en cuadro; y si la hubiera girado otro poquitín a la derecha, nos habríamos topado con el aeropuerto; ni una ni otro se correspondían con una película de época”. La autoría: “Hace unos años me invitaron a una retrospectiva de mis películas a la Cinématèque de París. Muchos directores franceses se quejaban de la falta de escritores. Señalé del modo más amable que pude que quizá la culpa fuera de ellos. Por culpa de la estupidez del ‘auteur’, que convierte al director en todopoderoso, la mayoría de los escritores que practican el autorrespeto evitan involucrarse en una película”. El equipo: “Sean Connery vino una vez al ensayo después de haber estado con Ann Roth haciendo pruebas de vestuario. Parecía contento. Le pregunté cómo había ido la cosa. ‘Ann es alucinante’, dijo. ‘Ahora me ha dado al fin el personaje entero’. Es el mejor cumplido que puede pronunciar un actor. Equivale a decir: Todos estamos en la misma película”. Y la despedida, dedicada a los futuros directores: “Mi trabajo consiste en preocuparme y responder de cada fotograma. Sé que en todo el mundo hay gente joven que, con los préstamos de la familia y sus propios ahorros, se compran su primera cámara y hacen sus primeros pinitos mientras sueñan con hacerse famosos y ganar una fortuna. De esos, unos pocos sueñan en descubrir QUÉ LES IMPORTA a ellos, QUÉ QUIEREN DECIRSE a sí mismos y a quien les quiera escuchar. Se preocupan. Y de entre éstos, unos pocos quieren hacer buenas películas”. Gracias, maestro.

Democracia hasta cierto punto

2011-04-13T19:29:00.003+02:00

En un país democrático no ocurre lo que ocurre aquí con el PPSOE, que prohíbe a los medios grabar sus mítines con sus cámaras. Las imágenes que vemos en la tele son imágenes que PPSOE provee. Pura publicidad, pura propaganda, pura basura. Un país no puede ser “un poco democrático” o “democrático hasta cierto punto”, como pretenden estos cerdos que sea mi país. Una democracia, entre otras cosas, se diferencia de un estado totalitario en que su prensa es libre y decide hablar de lo que le dé la gana, cubrir los actos políticos que quiera y seguir la pista a los candidatos que le interesen, le gusten o le parezcan relevantes. El periodismo se diferencia así de la propaganda o del servicio a un partido o a un Estado, que jamás debería intervenir en la agenda periodística y en la libertad de expresión. Como en la democracia, tampoco hay libertad de expresión “hasta cierto punto”, que es lo que pretenden los podridos del PPSOE. En este país, tan pobre en lo moral y en lo económico, el duopolio bipartidista ha tirado de dictamen del Consejo de Estado sobre la reforma de la Ley Electoral y ha optado por que, preferentemente, se hable de ellos y nada de otros. Así, han obligado a la Junta Electoral Central a que exija también a las cadenas privadas seguir el mismo criterio que las públicas en la información electoral. Es decir: repartir el tiempo de “información” en proporción a la representación. Atención a la jugada, atención al robo democrático: está prohibido informar de partidos que en las anteriores elecciones no presentaron candidaturas. El interés informativo se la suda, como la libertad de expresión. En este sentido, Manuel Hernández se hacía unas acertadísimas preguntas: “Si el Congreso puede dictar a las televisiones el tiempo que dedican a cada partido y los partidos pueden dictar qué imágenes emiten, ¿por qué no también a las emisoras de radio y los diarios en papel? Y, ya puestos, ¿por qué no a los medios digitales, a esa Internet a la que parecen temer más que a un nublado?”. Que le teman. Que le teman y mucho. Que se les pongan de corbata por el incontrolable internet. Creo que en mayo algo va a empezar a pasar gracias a internet. En tres palabras: NO LES VOTES. Escrito la noche del 12 de abril de 2011.

Estamos rodando

2011-04-12T18:40:00.007+02:00

Guillotina

2011-04-11T18:35:00.007+02:00

Pasaron a la corte de Versalles por la guillotina por sus excesos. Mientras el pueblo pasaba hambre, los nobles despilfarraban y sus grandes cocineros inventaban platos y competían en excentricidades, giros y espectaculares presentaciones, siempre en busca del más difícil todavía en la cocina de la corte. Hoy los herederos de esos cocineros de la élite adaptan platos conocidos por todos a su “estilo” y practican la deconstrucción, palabro que un catalán sinvergüenza copió del lenguaje del arte. En el BOE del 31 de octubre del 2009 puede leerse una subvención a una sociedad vasca de gastronomía de 7.000.000 de euros. Los cocineros agraciados con el dinero de todos nuestros impuestos son Arzac, Arguiñano, Subijana y Berasategui, gente muy necesitada de ayudas. Qué gran invento la guillotina, qué pena que se retirase.

Adiós Sidney Lumet

2011-04-09T18:21:00.004+02:00

Ha muerto a los 86 años por un linfoma. Incomprensiblemente, este hombre de mirada despierta y verbo fluido nunca fue considerado como un autor a la altura de autores consagrados por los festivales, la academia de Hollywood o la crítica, pero dio al cine mundial auténticas obras maestras. Más que muchos de esos consagrados. Nunca, salvo raras excepciones, se ha demostrado especial interés en los estudios de las revistas críticas por su figura en contraste con reliquias intocables. No daré nombres, hoy es día de luto, no de riña. Aunque la merece. Existe un peligroso sambenito que sufren los realizadores que no gozan del de “autor” y es el de “artesano”, escrito en minúsculas y dicho con retintín. Lumet, se ha escrito, era mayormente “un director de encargo” que casi nunca escribió los guiones de sus films. Frente a semejante simpleza, debería revisarse, con seriedad y una lupa, su filmografía. Lumet tuvo el talento de ir en busca de otro talento: el de los escritores de sus historias. Ellos estarán siempre ahí para aclarar lo que supone para el cine su figura. Tennessee Williams adaptó su obra The Fugitive Kind, Arthur Miller escribió el libreto de Vu du pont, Eugene O'Neill lo hizo con Long Day´s Journey, Gore Vidal, en Last of the Mobile Hot Shots, adaptó a Williams, Paddy Chayefsky le entregó el guión de Network, Peter Shaffer (autor de Amadeus) adaptó para él su Equus, E. L. Doctorow adaptó también su novela Daniel, David Mamet escribió Veredicto Final... Lumet pasó de la pose de autor y supo para quién y dónde trabajaba. Para que sus films llegasen a buen puerto supo que necesitaba buenos intérpretes y mejores guionistas. Esta es la base fundamental e intocable, se diga lo que se diga, de una película norteamericana o de Burundi. Lumet fue un director con un poderío visual impresionante, con brío, con verdad y poesía en sus imágenes. Pocos como él han retratado con idéntico acierto a los perdedores y a los amos, contados directores han chupado acera y han reflejado la calle como él. Doce hombres sin piedad, La colina, La ofensa, Serpico, Tarde de perros, Network, Veredicto final y Antes que el diablo sepa que has muerto (menudo testamento) quedarán para siempre entre mis cintas de obligada revisión. Lumet nos ha dejado y la pérdida es enorme. Post relacionado: ASÍ SE HACEN LAS PELÍCULAS

La felicidad era eso

2011-04-07T18:59:00.004+02:00

Las tres páginas

2011-04-06T21:16:00.003+02:00

He vuelto a ver en la tele a Luis Racionero. Su vida es un pifostio. De joven fue de Acción Católica, en Berkeley convivió con hippies y conoció el droguerío, fue director de la Biblioteca Nacional, ha escrito para El País, La Vanguardia o Ajoblanco y es amigote de Antonio Escohotado. Su obra más famosa es la primera (‘Filosofías del underground’) y en su libro de memorias ‘Sobrevivir a un gran amor seis veces’ describe su caótica vida marital. Racionero ha llegado a la serena conclusión de que vivir solo es algo grandioso y que hay que saber enseñar a la gente desde pequeños a poder vivir solitos como una opción recomendadísima. Pero lo que más me gustó de su intervención televisiva no tiene que ver con el pim pam pum afectivo sino con la literatura. Contó Racionero que él empezó escribiendo en su tiempo libre, cuando se lo permitía el trabajo. En casa escribía algunas horas y el resultado de esa sesión eran tres páginas. Casi siempre tres. No más. Casi nunca más de tres. Y me quedé sorprendido porque a mí me sucede lo mismo. Cuando Racionero por fin decidió dejar su trabajo y dedicarse a la escritura, se levantó por la mañana, se puso un café y empezó a escribir. Tenía todo el día. Después de un paseo, algo de radio o tele, algún recado, la prensa, la comida y la cena descubrió que daba lo mismo el horario. Su cerebro sólo daba para esas tres páginas. Y lo curioso es que, hombre de mundo y círculos literarios, otros muchos escritores le han confesado que les sucede algo muy parecido. ¿Será posible? Escrito el domingo 28 de marzo de 2011.

El mejor momento del día

2011-04-05T17:20:00.001+02:00

Yo también estuve allí

2011-04-04T19:06:00.009+02:00

UPyD, entre otras muchas cosas, ha puesto sobre la mesa una indignidad democrática: mi voto vale seis veces menos que el de un señor que vota al PNV. Cualquier ciudadano de bien sabe que la Ley electoral debe ser liquidada. PPSOE y los nacionalistas saben que deben mantenerla. Cualquier ciudadano de bien sabe que el estado de las autonomías, que nos cuesta anualmente 26.000 millones de euros, es insostenible. Ahora, como ha dicho Fernando Iwasaki, el PPSOE se ha descargado gratuitamente el programa de UPyD, lo han copiado y también denuncia este despilfarro. Pero es sólo de boquilla, sólo propaganda. UPyD propuso acabar con los privilegios en los complementos de pensiones de los diputados, senadores y ex altos cargos autonómicos. La propuesta fue rechazada por unanimidad gracias a PPSOE y los nacionalistas. Semanas más tarde, Rajoy dijo en uno de sus mítines que iba a acabar con esos privilegios. Días más tarde, el PPSOE y los mismos nacionalistas votaron en contra. Otra vez. Así son, así nos mienten. Cualquier ciudadano de bien sabe también que hay que reducir el sueldo de diputados, que hay que reducir su número y que sus cuentas y negocios deben ser públicos y transparentes. Igual que PPSOE ha estado de orgía con ladrilleros y banqueros y que eso ha agravado la salvaje crisis que vivimos. UPyD quiere liquidarse los privilegios fiscales (como el Cupo Vasco y el Amejoramiento navarro) y quiere acabar con la escandalosa politización de la justicia. Y es un partido que hará lo mismo en el parlamento nacional que en una comunidad autónoma. No como IU, con casos tan vergonzantes y escandalosos como el de Madrazo. Este domingo fui a ver el acto de UPyD en Vistalegre. Contaban los veteranos del lugar que eso se parecía a los primeros mítines de la democracia. Que tenían esa ilusión, esa mezcla de gente de todo tipo, de toda edad, de toda condición social. Y sin “juventudes”, porque la juventud la llevan dentro desde el más novato a Álvaro Pombo, que es un setentón con la energía de un chaval de veinte. ¡Qué tío! Ayer viví una fiesta, vi a gente que se lo pasa pipa haciendo política, que lo vive, lo siente y se lo cree. Que no necesita “juventudes” ni llenar autobuses con jubilados para llenar Vistalegre, que es lo que casi logró UPyD con afiliados y con gete anónima, gente que, como yo, cree en la participación política, en mojarse, en ejercer a gusto y feliz esa cosa llamada ciudadanía. Por eso escribo esto. Sin más. Celebrándolo. Sin pretender convencer a nadie. Escrito el domingo 3 de abril de 2011.

Una alternativa

2011-04-01T11:35:00.011+02:00

Este domingo tengo plan. Voy a Vistalegre, y no a los toros, que no me gustan. UPyD, partido al que doy mi voto desde que nació. Cuentan conmigo y con mi euro (entrada simbólica para un partido que no es precisamente amigo de lobbys y banqueros). UPyD se juega algo importante en Vistalegre. Y no precisamente un golpe de imagen. Los medios de comunicación, como ha escrito Carlos Martínez Gorriarán, siguen mostrando hostilidad, indiferencia y displicencia a UPyD. Por algo será. Lo que tiene que demostrar (una vez más, pero más alto y a lo grande) es que son un partido diferente, abierto a la participación real del ciudadano. Si lo del domingo tiene éxito (en organización, en contenido y en comunicación), UPyD tendrá más posibilidades de ser el tercer partido nacional, algo lógico en otras democracias con representación política mucho más rica, pero raro en la nuestra. Como también ha escrito Gorriarán, el desafío de Vistalegre “es una invitación a restaurar la grandeza y nobleza de la política. Y si alguna institución tiene responsabilidad en la restauración de la política es precisamente un partido político porque han sido otros partidos políticos los principales responsables del triste estado actual de la política democrática. ¿Y qué es restaurar la política democrática? Llevarla al lugar originario de donde la secuestró la mala política, es decir, a la plaza pública, al ágora de la ciudad donde los ciudadanos discutían libremente de sus asuntos comunes según una Constitución. Vistalegre es una versión actualizada de ese ágora imposible en nuestras grandes ciudades, y por supuesto un ágora a escala de partido: para quien quiera ir, y por tanto sin invadir el espacio público que por definición es de todos”. Seas de UPyD o no, asistir a Vistalegre es pura política en enunciación más positiva. Porque todos somos seres políticos y porque la política nos afecta a todos, nos guste o no. Yo iré porque me interesa, porque quiero escucharles, porque quiero que esto cambie de una vez y porque creo que esta gente (entre otros) puede cambiar las cosas. Más sobre UPy D en este blog: AQUÍ.

Alex lo ha vuelto a hacer. Mal.

2011-03-30T18:37:00.005+02:00

Balada triste de trompeta, producción de alto presupuesto para la “industria” española, tuvo críticas entusiastas, se llevó los premios de mejor guión y mejor dirección en el Festival de Venecia y fue la obra más nominada en la pasada edición de los premios Goya. Esta grotesca realidad lo dice todo de la “industria”, de la crítica, del festival italiano y de los premios patrios. Acabo de verla. Bueno, no la he visto entera. La he sacado del DVD antes del final. No podía más. Mi gato con un rotulador Carioca en la boca escribe un guión mejor que el de esta putamierda. Esto no es una película. Pueden ustedes llamarla como les dé la gana, pero esto cine no es. Porque resulta que ahora cine va a ser cualquier cosa y no, miren. Respeto mucho a la gente que hace cine y Alex de la Iglesia no lo hace, no da una, no sabe. Hace pastiches indigestos, recreaciones de época falsísimas, dirige como el culo a actores resultones y escribe… ¡Dios santo, cómo escribe y lo que escribe! Esta vez sin su aliado Jorge Guerricaechevarría, De La Iglesia se ha sacado de la manga una historia ridícula de payasos asesinos y cacerías de fascistas tuertos que cuesta creer que pase por el filtro de un productor que sepa leer o por unos críticos que sepan ver cine. Veo que no. Que ya ni eso. Puede uno pensar, al ver esta bazofia llena de de violencia gratuita, que De la Iglesia está mal de la cabeza, pero no es así. Está bien del bolo, lo que sucede es que sigue siendo un provocador barato, un alborotador de pacotilla, un petulante disfrazado de freak amable. Un farsante, vamos. Un listo que se la ha colado a festivales, críticos y algunos espectadores con el film más ridículo y más lamentable que yo recuerdo en muchísimo tiempo. Porque hay pelis malas que saben que son malas y que van a lo que van, pero esta es mala con mensaje. Y esas son imperdonables. De la Iglesia va para los cincuenta y se ha pasado la vida haciendo la misma mandanga: ametrallar a clientes de un bar (Mirindas asesinas), ametrallar a pijos y modelos (Acción Mutante), ametrallar a los reyes magos (El día de la bestia), policías que ametrallan a vaqueros (800 balas), cómicos y payasos que ametrallan a inocentes o se ametrallan entre ellos (Muertos de risa y Balada triste de trompeta)… siempre la misma peli, siempre la misma chorrada. En VEINTE años. Bueno, al menos la peli la he visto gratis. Escrito la noche del martes 29 de marzo de 2011.

Como venga la derecha…

2011-03-29T10:50:00.005+02:00

Escrito por Gregorio Gordo (Coordinador General de IU Madrid): Los socialistas vaticinan sobre los peligros que pueden contraer las ciudadanas y ciudadanos españoles como venga la derecha. Y no tengo por menos que reconocer, que esa exhortación a la posible vuelta de la derecha me ha hecho reflexionar. Me he puesto a pensar sobre esa hipotésis, y me decía a mi mismo que a ver si va a venir Mariano ahora e iba a ser capaz de bajar el sueldo a las empleadas y empleados públicos y a los pensionistas. O lo mismo coge y quita la ayuda de los 426 euros a las paradas y parados sin prestación. Pues anda que si le da por hacer una Reforma Laboral que debilite a los sindicatos de clase. Es que incluso Mariano puede querer subir el IVA para penalizar a la mayoría social trabajadora. Capaz también podría ser de eliminar el Impuesto de Patrimonio. ¿Y si tambien baja el tipo máximo del IRPF a las rentas mas altas del 45 al 43%?. Es que ese hombre tan parado puede incluso que quiera reformar las pensiones para abrir el mercado a los planes privados de pensiones. Y ya puestos quien nos dice que no pretenda privatizar AENA, Loterias, o las Cajas. No, si es para preocuparse, imaginaros que Rajoy fuera partidario también de ampliar el periodo de vigencia de las centrales nucleares, o de compensar con el dinero de todas y todos los beneficios previstos por las constructoras adjudicatarias de las autopistas de peaje. Porque claro, lo que es seguro es que el PP no modificará la Ley Hipotecaria para que cuando alguien es desahuciado agote la deuda con el banco a la entrega de las llaves. Y ya que vamos a contar, con lo que le gusta a la derecha las guerras preventivas, que no fuese capaz Mariano de meternos en una “guerra humanitaria” en algún país de esos que tienen petróleo.

Rascarse los sobacos

2011-03-27T17:05:00.011+02:00

En esta vida hay dos tipos de personas. No las malas y buenas, no. Los dos tipos son los que tienen que currar y los que no. Bukowski escribió algo parecido: “Un hombre sólo tiene dos opciones: trabajar o convertirse en un vagabundo”. Bukowski no incluyó en la categoría de hombre a los hijos de papa que no la hincan. Hizo bien. He vuelto a Bukowski gracias la reedición que Anagrama ha hecho del ensayo-entrevista ‘Lo que más me gusta es rascarme los sobacos’, de Fernanda Pivano. Y vuelve otra vez a la carga contra el trabajo, disciplina en la que fue todo un experto: “No hay ninguna razón para amar la vida para alguien que trabaja ocho horas al día porque es un derrotado. Duermes ocho horas, trabajas ocho, vas de un lado a otro con todas las tonterías que tienes que hacer. Puedes vivir de veras sólo hora y media al día. ¿Cómo es posible amar la vida si sólo se vive una hora y media por día? Casi todos los hombres están entrampados en el trabajo, así que están jodidos. Y los hombres llegan a amar su trabajo porque no tiene nada más, en realidad están orgullosos de hacer esas cosas”. A Bukowski no le interesaban los sueños, ni los valores puros, ni las novelas ejemplares, ni los héroes, ni la acción, ni la fe en el hombre y su obra. En un momento de la entrevista le dice a Pivano: “Que Hemingway se quede con sus guerras y su valor. Yo tengo otras cosas que me suceden a mí y a todos los que están a mi alrededor. Millones de hombres y mujeres que enloquecen y son asesinados centímetro a centímetro cada día”. Y aquí, claro, entra el bebercio, perfecto aliado de la rabia contra el currelo alienante: “Estaba horrorizado de la vida. De todo lo que un hombre tenía que hacer sólo para comer, dormir y poder vestirse. Mientras bebías, el mundo seguía ahí fuera, pero por el momento no te tenía agarrado por la garganta”. En la entrevista Bukowski se define como “un alcohólico que ha decidido hacerse escritor para poder quedarse en la cama todos los días hasta las doce del mediodía”. Es una consistente razón. Pero aunque Bukowski era un descreído y un despegado, en el libro de Pivano tiene algo que decir a los que pretenden dedicarse a escribir. Primero: saber esperar, y muchos años, hasta ser un hombre maduro para decir algo original, hasta dejar de estar vacío. Y segundo: “Los escritores que conocía y que eran famosos me parecía que no valían absolutamente nada. Así que comencé a escribir intentando decir las cosas de la manera que me parecía debían decirse”. Escrito el domingo 27 de marzo de 2011.

Desde el infierno

2011-03-25T14:00:00.003+01:00

Carta enviada por Jack el Destripador al investigador George Lusk recibida el 18 de octubre de 1888:

Desde el infierno. Señor Lusk. Señor le envío la mitad de un riñón que tomé de una mujer y que he conservado para usted, la otra parte la freí y me la comí, estaba muy buena. Puedo enviarle el cuchillo ensangrentado con que se extrajo, si se espera usted un poco.

Firmado: Atrápeme cuando pueda, señor Lusk.

Cuídense de lo que dicen las teles

2011-03-24T16:28:00.001+01:00

WebIslam

¡Cuando acabe!

2011-03-23T19:16:00.006+01:00

Miguel Ángel era un profesional a sueldo del papa Julio II. Tardó ocho años en pintar el techo de la Capilla Sixtina. Cada vez que el papa oficiaba misa en la Capilla, al salir le preguntaba: “¿Cuándo terminarás?” Y Miguel Ángel siempre respondía lo mismo: “¡Cuando acabe!”. No sé si la anécdota es cierta, pero en la peli de Charlton Heston quedaba bien. En este caso, Miguel Ángel es un raro espécimen. No trabajó, como el resto de los mortales, a cambio de tiempo. La mayoría entregamos nuestro tiempo para realizar una labor que generalmente no haríamos si no necesitásemos canjear ese tiempo por dinero para después canjear ese dinero por un alquiler, la comida, el alcohol, el tabaco y el ocio. Luego una minoría de mortales dedicamos parte de del resto del tiempo que nos queda tras el trabajo para escribir, rodar, pintar, componer… lo que sea, da lo mismo. Y en ese proceso, el material más preciado no es el talento, el esfuerzo o la inspiración. Eso lo dejo para los profesionales. Es el tiempo. Tiempo para pensar, garabatear, escribir y volver a escribir sobre lo escrito. Hace unos días, Dustin Hoffman hablaba del tiempo en una entrevista en la que dijo lo siguiente: “Si le dices a alguien en Hollywood que has pasado dos o tres años escribiendo un guión piensan que estás loco. Un libro puede ocuparte diez años, pero si un guión te leva algo más de cuatro o cinco meses los productores creen que estás acabado”. La libertad creativa no la da el dinero. El dinero lo da una profesión y es sólo un sustento. Nada que ver con contar con todo el tiempo que sea necesario para pulir y acabar. “¡Cuando acabe!”. Hace poco un director de cine me comentaba que TENÍA QUE ACABAR el documental en el que estaba inmerso porque le habían fijado fecha de emisión en una tele y su productor -que dependía de no sé que plazos para no sé que subvención- estaba de los nervios. Atacado. Y él sabía, como me confesó, que el documental iba a quedar huérfano de testimonios e imágenes fundamentales que necesitaban mucho más tiempo. Él no podía o no sabía gritar al productor “¡Cuando acabe!”. Como mi amigo el director, aquellos autores que dependen de fechas, plazos y calendarios son unos privilegiados pero a la vez están en desventaja con respecto a los que no tienen esa presión. Por eso algunos anteponen la perfección a la profesión. Escrito el sábado 19 y el lunes 21 de marzo de 2011.

¿Es el enemigo? Que se ponga.

2011-03-22T12:06:00.005+01:00